Алексей Дмитриевич Ахматов

Зачем ты, меня проклиная, Счета предъявляешь судьбе? Живи без меня, дорогая, Раз больше не дорог тебе. Пусть зренье тебя не подводит В искусной глазами стрельбе! И те, кто тебе не подходят, Пускай не подходят к тебе.

Веленьям Божьим не был я послушен, Страшился, часто требовал винца, Ни похвалы не принял равнодушно, Ни клеветы, оспоривал глупца.

Что с того, что цену знаю Я собратьям по перу? Никогда не обижаю Их на дружеском пиру!

На помойке остывают книжки Сиротливой стопкой за бачком: Горький с Фетом, Федин, Пушкин, Пришвин, В куче «Люди, годы, жизнь». «Разгром»! Их недавно холили на полках, Нежно пыль сдували с корешков. А потом решили — нет с них толку, И как тех есенинских щенков Сунули в большой мешок без дрожи И избавились в конце времен. Ну конечно, все есть в Интернете, Книжкам цифровым потерян счет. Только никогда никто на свете Так, как мы, их больше не прочтет.

Порой накатит ощущенье, Что все, что создал и создашь, Такое жалкое значенье Имеет, что гроша не дашь. За словеса глухонемые, Что есть тоска, тщета и ложь, Но как ни странно, только ими Ты и живешь.

Откуда мы только не ждали удара, И были готовы к сраженью, увы, нас продали оптом, почти что задаром. Красивая рыба сгнила с головы. А мы ведь жалели убогих, патлатых, Теперь они рвут по живому страну. Так, может их мало сажали в 30-х, И плохо лечили их в 70-х... Теперь не стояли на самом краю?

Ты нашла того, с кем проще, С кем комфортней и сытней, Мне оставив ветер в роще, Неухоженных друзей, Посиделки до рассвета, Разговоры о стихах, И всех девушек на свет, И всю водку в кабаках.