Пабло Пикассо

— Я пробовал фотографировать, но это не для меня. — Совсем? — Нет... Слишком непредсказуемо. Не как с картинами, когда художник всем руководит, а не повинуется воле солнца. — Но солнце — та же краска. — Как это? — Сначала ты чувствуешь, что это тебе мешает, но с опытом, учишься использовать это во благо. Чувствуешь, чего оно хочет.

Искусство — ложь, рассказывающее правду. Не надо понимать, надо чувствовать!

Привычка — смерть для художника.

В детстве, мой отец сказал мне, что чтобы быть хорошим художником, надо научиться рисовать. Он был прав! Выучи правила, чтобы знать, как их нарушать.

Художники больше не нужны! Чтобы показать, как выглядят люди — у нас есть фотографы! Этот Матисс видит глубже! То, как мы видим вещи во снах, а не только как они выглядят. Он наплевал на все правила, а я хочу их раздавить...

Любовь может быть опасной. <...> Любовь может полыхать так, что сжигает всё дотла. Сначала вы — любовники, но если не быть осторожным — становишься жертвой своей страсти.

Независимо от того, насколько кто-то тебе дорог, ты не можешь заставить себя любить его так, как он того хочет.

— Вы сказали, что у меня талант... — Для художника одного таланта мало. Нужно работать денно и нощно, чтобы стать художником... раствориться в искусстве. Знаешь, насколько это одиноко? Но даже в полном уединении сложно создать что-то стоящее! — Простите, я не... — Хочешь совета? Получай! Правда в том, что никто не может тебе помочь! Нужно сделать всё самой, как сделал я!

Много внимания убивает красоту.

Научить живописи невозможно. Её можно только открыть.

— Не устал? Ты всё время стоишь. Ты стоишь уже девять часов. — Когда я работаю, я оставляю тело за дверью, как мусульмане оставляют свою обувь перед входом в мечеть.

Есть художники, которые сами из себя делают тесто и выпекают кексы. Одни и те же. В живописи можешь делать что угодно — только не повторяться. Не суди сам себя.

— Почему ты не хранишь деньги в банке, как все? — Банки лопаются, а их хозяева бросаются из окон. Я предпочитаю наличные.

Живопись сильнее меня, она мне всё диктует. Моя рука, держащая кисть, подчиняется не моему разуму, а чему-то другому, над чем я не властен. Вот, посмотри, это женщина. Это ты в длинном черном платье. Но, похоже, ты превращаешься в букет цветов или в куст сирени — это так загадочно.

Я наделал ошибок, Бог тоже. Он создал таксу и слона, белку и кита. Как я. Всё попробовал, как я. У него нет стиля. Стиль возникает, когда умираешь.

— Неправда ли, странно? Я никогда не видела, как вы рисуете! — Я ещё занимаюсь любовью! Вы этого тоже не видели!

Люблю подсветку. Даже больше, чем дневное освещение. Выделяет предметы. Ты видишь глубокие тени на всех моих натюрмортах. Они все написаны ночью.

Каждый ребёнок — художник. Проблема в том, как остаться художником, став взрослым.