Анна Русс

Не дари мне больше, Мама, ножика карманного, Не дари мне на кассете мультик про войну, Подари мне лучше, Мама, ёжика туманного, Чтобы с ним считал я звезды и смотрел луну. Не дари мне больше, Мама, бронзовых солдатиков, Не дари мне из пластмассы синий пулемёт, Подари мне потихоньку двух похожих братиков. Только папе, чур, не скажем — вдруг он не поймёт.

На нем в толпе не стопорится взгляд, Таков его удел, такая участь. Котируется нынче все подряд, Но только не лучистость и летучесть. Нет меры неземной его красе В кулонах, вольтах, граммах, децибелах, А значит он — такой же, как и все. За исключеньем крыльев. Белых-белых.