Мишель Сулейман

Я пишу, чтобы время не замерло на каменистой дороге - на черте, разделяющей наши дома. Все привычное, что ожидало меня на пороге, - только знак, только призрак, сводящий с ума.

Все, что было моим, - только название, сон и зола. Все исчезает, не прикасаясь ко мне, словно сгорает в огне.

Как прожорлив людей перемалывающий жернов! Он — плод этой власти, что жнет, а не сеет.

Я пишу всю ночь напролет. День приближается, день приближается, день настает. День, закутанный в свет и тепло, появился еще до того, как солнце взошло.