Семён Исаакович Кирсанов

Бессмертья нет — и пусть! На кой оно — «бессмертье»? Короткий жизни спуск с задачей соразмерьте. Признаем, поумнев: ветшает и железо! Бесстрашье — вот что мне потребно до зареза. Из всех известных чувсв сегодня, ставши старше, я главного хочу: полнейшего бесстрашья.

Я ищу прозрачности, а не призрачности, Я ищу признательности, а не признанности.

Хоть умирай от жажды, хоть заклинай природу, а не войдешь ты дважды в одну и ту же воду. И в ту любовь, которая течет, как Млечный Путь, нет, не смогу повторно я, покуда жив, шагнуть.

Жизнь моя, ты прошла, ты прошла, ты была не пуста, не пошла. И сейчас еще ты, точно след, след ракетно светящихся лет.

Мой родной, мой земной, мой кружащийся шар! Солнце в жарких руках, наклонясь, как гончар, вертит влажную глину, с любовью лепя, округляя, лаская, рождая тебя.

Вторая половина жизни. Мазнуло по вискам меня миганием зеркальной призмы идущего к закату дня.

Браслеты — остатки цепей. И в этом же роде, конечно, на ручке покорной твоей блестит золотое колечко.

Освободи меня от мысли: со мной ли ты или с другим. Освободи меня от мысли: любим я или не любим.

Каждому из нас страна иная чем-то край родной напоминает. Ничего тут странного — все это просто та же самая планета.

Что надо поэту? для полной удачи - ни злата в сберкассе, ни каменной дачи, ни дяди с наследством, ни сада в Крыму, ни чина, ни сана не надо ему.

Речь — зимостойкая семья. Я, в сущности, мичуринец. Над стебельками слов — моя упорная прищуренность. Другим — подарки сентября, грибарий леса осени; а мне — гербарий словаря, лес говора разрозненный.

Что надо поэту? До клеток распада - любить, и ты будешь поэтом что надо, и та, что любима, поймет, стало быть, что надо такого поэта любить!

Скоро в снег побегут струйки, скоро будут поля в хлебе. Не хочу я синицу в руки, а хочу журавля в небе.

Смерти больше нет! Родился кузнечик пять минут назад - странный человечек, зелен и носат: У него, как зуммер, песенка своя, оттого что я пять минут как умер... Смерти больше нет! Смерти больше нет! Больше нет! Нет!

Эти летние дожди, эти радуги и тучи - мне от них как будто лучше, будто что-то впереди. Будто будут острова, необычные поездки, на цветах — росы подвески, вечно свежая трава. Будто будет жизнь, как та, где давно уже я не был, на душе, как в синем небе после ливня — чистота... Но опомнись — рассуди, как непрочны, как летучи эти радуги и тучи, эти летние дожди.