Рок

Ни тень под глазами, ни хилые нервы, Ни траурный марш забывших дорогу домой, Не ранят навылет, как пуля, Как дождь над Невой. И кто-то говорит мне, что я дьявол, Кто-то говорит, что я пророк. Но я не собираюсь спорить с вами, Я просто играю рок.