Александра Мармеладная

Здравствуй, мама. Опять у меня всё из ряда вон. Мой мир строится/рушится/снова строится, как Вавилон. Карета становится тыквой, а небо — дном. И чёрт его, что потом. Мама, правда, не говори мне «ищи, ищи». Я б и рада ждать «того-самого-принца» с работы, варя борщи. Я пыталась быть с тем, кто не чаял во мне души, Но попытки мои неискренни и смешны. А судьбу грех гневить — мне она, как знатному богачу. Преподносит на выбор вина, хорошей выдержки и парчу. И так много вариантов, которые по плечу, Но, извольте, я не хочу. Иногда я кажусь себе неудачно отлитым замком от дверей, Для которого не потрудились придумать ключей. Как щенок у бистро — накормленный, да ничей. И забрали б его, да не льнёт к рукам — хоть убей. Мама, правда, сама не знаю, что за напасть! И не надо мне «ну и дура», да «зажралась». Кости в число не попали, а карты в масть. Где-то не приняли. Где-то — не прижилась. Так все чувства мои превратились в ненужный хлам. Так я стала немного выше любовных драм. Всё по полкам, по чувству меры и по местам. И я этому рада, мам.