Аншель Мари

Ты правда думаешь, мне легко стирать тебя ластиком небытия? Из костного мозга, легких, мембран, из каждой вены. Беспамятство — мой удел, а сердце — дуршлаг, дыра. Куда же бескрайняя нежность бесследно делась, к какому обрыву нас привела?

И покуда во мне гремит четырехкамерное оркестром, я ощущаю тебя поистине сверхсловесно.

Разве я могу простить им то, что Жутко глуп, и до рвоты, типичен их смех, и нелепы псевдо-ученые рожи. Неужели возможно бессмертить тех, Кто ничуть/совершенно с тобой не схожи? Разве я могу простить им то, что погребальные ямы-глазницы пусты, и унылы безликие лица, они дерутся в клочья, словно дворовые коты. Каждый из них лицемер-кровопийца. Разве я могу простить им то, что они распускают глупую болтовню, не пресекают ее на корню, нанизывают дни на леску – день ко дню. Разве я могу простить им то, что они совсем разучились мыслить, кефиром просроченным идеи скисли. Разве я могу простить им то, что гнилью сплетен и лести набиты их рты. Разве я могу простить им то, что они – не ты?