Алексей Никонов

За пропастью пропасть шагает умело и жизнь остаётся навеки и за народом, судьбой, пустотой, беспределом, что смотрят в мои глаза.

Расскажи про то и это, я поставлю под релизом: лучше быть плохим поэтом, чем хорошим жополизом!

На часы и минуты время разбили ограниченные люди, не способные наслаждаться им целиком.

Болезнь приходит к человеку, когда он запутался. Даётся время обдумать то, что давно терзает душу.

Нельзя постичь абсолютного счастья, не познав горя.

Слова не нуждались ни в чьих оправданиях. Словам не нужны никакие слова.

Сами понимаете, если бы качество поэзии измерялось количеством людей, ненавидящих мои стихи, я был бы гением.

Живёт шизофреник, умирают герои или мещане. Это не озлобленность, поверьте, это отчаяние.

Как будто сошли с ума И время пошло налево, Когда с твоих губ слова, Которые ты не умела... Когда на постель упал Изломанный зеркалом вечер, Когда твои руки хватал, Когда я хватал твои плечи. Глаза не умеют врать, Поэтому нахуй платье, Мне пьяный сосед сказал - От девок одни несчастья. Мы до утра не спали И даже не говорили, А за окном, точно звёзды, сверкали Блестящими пятнами, автомобили.

Я всё время теряю свои авторучки, И убеждения, которые нельзя терять.

Я плевал на любовь, а она кривлялась, хватая воротник моего пальто...

Ах, возьми меня с собой туда, где лето, туда где тёмно-синий прибой стонет в объятиях ветра. Туда, где можно тр@хать кого попало, курить траву и ничего не делать, туда где небо огромное одеяло как будто разрисовано мелом. Куда ментов вообще не пускают, где солнце прыгает так высоко, что даже глаз не хватает увидеть как оно далеко.

Слаб тот, кто не верит в себя.

Надо мною три метра земли, Небеса в голубой диадеме, Я собой представляю нули, Километры, стихи, недели, Но из прожитых дней не жаль Ни минуты, ни даже строчки И на месте слова печаль Я поставлю три чёрные точки.

Размазала рот невозможной, чужой улыбкой, слишком липкой для этих губ..

Утро — это глухой удар, концентрация пустоты, утро — это такой пожар, в котором горят мечты...

Это было написано и чего с этим делать? так летят точно выстрелы лебединые песни, что пора расставаться, что прощай и привет - наша жизнь на бумаге лишь количество лет. Не хочу в это верить! за повтором повтор. точно так же мы лазили через детский забор. Только пьяные песни остались у нас, только вера в неверие и сияние глаз. Но черёмуха крикнет ошалевшим пятном, что пора расставаться, что причина в одном - без обиды и смысла. не хочу в это верить! Это было написано, и чего с этим делать?

Расставайтесь с любимыми не рассчитывая на встречу, на чужие молитвы и ложь, не прощаясь, не дожидаясь вечера. Ведь если вовремя не уйдешь - останешься. Птицы в клетке весной или летом никогда не найдут покоя. Настоящая любовь — это совсем другое.