Dr. Gibbon

— Мистер Дарк, вы собираетесь выздоравливать? Знаете, хроническая болезнь — это убежище... пещера в скалах, куда израненная душа может заползти в поисках безопасности... — Пещера говорите? — Нет, нет... она вовсе не уютна, совсем нет. В ней летучие мыши. Пищащие грызуны с кожаными крыльями и пушистой шкуркой. Они висят вверх ногами и жучки хрустят у них на зубах.

— Тебе мешает то, мешает это. Но все это не имеет к тебе никакого отношения. Пока кто-нибудь, кого ты любишь не умирает или не уезжает, и ты заболеваешь или выздоравливаешь. И все это время везде над тобой этот балдахин. — Какой балдахин? — Судьба, положение вещей, иррациональное, безличное. Идет дождь, светит солнце, дует ветер. И если ты там, среди этого всего — уже ничего не поделаешь. Положение вещей. — Случайности. — Называйте это как хотите, с этим все равно ничего нельзя сделать.