Георг

Меня бесит мысль, что в один прекрасный день я исчезну — не на неделю или две, не на четыре года или четыреста лет, — меня вообще больше уже не будет никогда, навеки. Я чувствую себя жертвой фокуса или обмана, сперва кто-то приходит и говорит: «Милости просим, вот тебе в распоряжение весь мир. Здесь твои погремушки, твоя железная дорога, школа, в которую ты пойдешь осенью». И вдруг через мгновение раздается смех: «Ха-ха-ха! Ловко мы тебя провели!» И мир вырывают у тебя из рук. У меня такое чувство, будто все меня предали. Мне не за что ухватиться. Спасения нет. Я теряю не только мир, не только всё и всех, кого я люблю. Я теряю самого себя. Раз-два-три, и меня нет!

Жизнь коротка для того, кто по-настоящему в состоянии понять, что в один прекрасный день мир перестанет существовать. Это понимают не все. Не все спопосбны понять, что на самом деле означает — исчезнуть навеки. Слишком многое тормозит такое понимание, час за часом, минута за минутой.

Что такое любовь? Мы пишем о ней стихи, все ночи на пролет поём о ней серенады, но никто толком не может сказать, что это такое.

Жизнь — это лотерея, в которой видны только выигрыши...