Ирина Зябликова

— Ириночка! Это я к тебе бегу... Я к тебе с новым свежим вопросом. Не сильно отвлекаю? А можно еще вопрос? — Угу. — Скажи, отец твоего ребенка... он очень черный? — Как ты мне надоел, а... — Мне просто интересно, он был как горький шоколад или как квадрат Малевича, или, может быть, как рентгеновский снимок...

— Ирка, Ира, пожалуйста, спаси меняя прошу тебя. Мне реально уже не до шуток. Я серьезно, помоги. — Что тебе еще надо, Петь? — Мне нужно сходить в туалет. — А я тут при чем? — Мы же семья. Я отец твоего ребенка. Меня сейчас правда разорвет на куски! Что ты скажешь нашему малышу о моей смерти? — Я совру ему, что его отец был сапером. — Очень смешно. Ну пожалуйста. Спаси меня, Забликова.

— С ребенком все в порядке. — Ну слава Богу... Подождите, по-моему, он машет нам рукой и кричит: «Предки, у меня все хорошо!» — Угу... А пальцем у виска он еще не крутит?

Нам всем очень крупно повезло. Случился конец света, а мы выжили. Нам как будто бы дали второй шанс. Но еще больше нам повезло, что мы есть друг у друга. Там, на земле, никто не пошел бы меня спасать, а вы пошли. И теперь мы одна большая, крепкая, дружная семья, и ради вас я готова на все.