Иван Сергеевич Кашкин

Икра — пища богов. А боги все худенькие.

Мадам! Роза вянет от мороза, ваша прелесть — никогда!

— Зачем пришёл? — Хочу сделать тебе предложение. Задумал я маленькое «суаре». — Это ещё что? — Ничего неприличного. По-французски — «вечер», по-нашему — посидим, выпьем… Придёшь?

Средства всегда найдутся. Была бы цель!