Строберри Филдс

— Ты хоть понимаешь, как я злюсь на себя? — Не представляю. Должно быть, в ярости. Хочешь пойти на вечеринку? — На вечеринку? Но мне нечего надеть. — Исправим.

— Мистер Бонд, моя фамилия Филдс. Я из консульства. — Разумеется. Чем занимаетесь в консульстве? — Не имеет значения. Приказано развернуть вас и посадить на ближайший самолет в Лондон. — Приказ — относительно обоих? — Простите, я не знаю, кто вы. — Едва уволены — и уже позабыты. — Вам лишь бы мне сердце ранить. — Мистер Бонд, этот приказ исходит от самой высокой инстанции. — Такси. А когда ближайший рейс на Лондон? — Завтра утром. — Значит, у нас есть ночь. — Если попытаетесь бежать, будете арестованы и доставлены к самолету в цепях. Это ясно? — Как Божий день. Прошу. — Такие шалят с наручниками. — Надеюсь.