Тревор Филипс

Майкл, я смотрю в бездну, и мне это нравится.

Режь их, глядя им в глаза. Воткни лезвие, поверни, проведи по горлу — и тогда ты станешь последним, что они увидят в этой жизни.

Мне нужны загородные клубы, депрессивная жена-блондинка и крошка-секретарша.

Если я люблю жизнь и наслаждаюсь ею, а ты страдаешь глобальным комплексом вины, это не делает тебя более человечным, чем я.

Мать твою, да я настолько нормален, что могу открыть грёбаную психиатрическую клинику.

Если то, что я делаю плохо, то почему мне от этого хорошо?

Сарказм — чума XXI века.

— Но если мы закопаем Джонни в пустыне и потом заткнем эту сучку Эшли, то им необязательно будет об этом знать. — Думаешь, круто оскорблять женщин? — Что? Оскорблять? Я и не думал ее оскорблять. Я просто предложил ее убить.

Ты смотришь на дело рационально: у тебя есть люди полезные, есть бесполезные, а есть те, чей час еще не пробил. Лично я нерациональный. Мне плевать, полезен ты или нет. Мне так хочется тебя замочить, что, пожалуй, этим я и займусь.

— Знаешь, я думал о тебе, Тревор. О твоем образе жизни. — Серьезно? Правда, что ли? — О да. Люди всегда клеят на тебя ярлыки. Ну ты знаешь: маньяк, психопат... — ...друг, флагман индустрии... — В некотором смысле тебя нельзя загнать ни под какие рамки. Но, с другой стороны... Подумай, где ты живешь... <...> Ну а твоя манера одеваться? — А что не так? На одежду мне плевать. — Нет, нет. Те, кому плевать, носят чистые вещи, подходящие по размеру. А твоя одежда — такая, слегка безумная. — Я беру то, что есть в магазине. А что такое, боже ты мой? — Это даже не отсутствие вкуса, Ти, это его полная противоположность. — Тебе стилистом бы работать. — И еще татуировки, прическа, странная музыка, странные игрушки, малоизвестные наркотики — да и все остальное. — Что за бред ты несешь? — Ты... Хипстер! — Что? — Ты хипстер. — Я ненавижу хипстеров. — Классическая хипстерская реакция отторжения. — Терпеть не могу хипстеров. Я ем их на завтрак. — Хипстеры обожают говорить о своей ненависти к хипстерам. — Твою мать! Я их правда ненавижу. — Ненависть к самому себе — распространенная черта хипстеров. — И это все потому, что я живу вдали от забегаловок Bean Machina, банкиров и прочей цивилизации? <...> — Может, ты и не обычный хипстер, но ты — то, кем хипстеры мечтают стать. Ты, Тревор, ты — протохипстер. — Не знаю, о чем ты говоришь. И я не согласен. Ты несешь какой-то бред. И начинаешь действовать мне на нервы. Я сейчас очень, очень зол. И больше не хочу говорить на это тему. — Хипстер. — Да пошел ты!!! Пошел ты, Майкл! Давай, скажи это еще раз! — Я все сказал. Я же не садист.

Не гарантирую, что с тобой всё будет в порядке. Может, мне придётся порубить тебя на мелкие кусочки, а потом спустить их в унитаз... Но я искренне надеюсь, что до этого не дойдёт.

— Эй, слово на букву «Н», да? Здорово, кореш! Что? Эй, какого хрена? Разве так себя ведут, когда друг совершает ошибку? — Нет, чувак. — Серьёзно? Тебя забавляет, что мне больно, да? — Нет. — Чего? Да пошёл ты! Ещё раз вздумаешь надо мной смеяться — я тебя на хрен урою! — Извини. — ... Ладно. Извинения приняты. Обнимемся в знак примирения? Ха! Я тебя подловил. — Ты, типа, весельчак, да?

Да по сравнению с тобой, я — самый нормальный ублюдок из всех, кого только знаю.

Я терпеть не могу канадцев. У мексиканцев хотя бы хватает вежливости.

Запомни: есть только масса, текучесть и несжимаемость.

Эй! Если тебя кто и убъёт, дружище, то только я!

Ты сказал мне об этом по телефону? Мать твою, Рон! Ты что, охренел?!

Ну, Майкл, вот значит, где воскресают мертвецы. Почти 10 лет прошло. «Но ещё денёк-другой ты всяко протянешь. Да, старина?» Обманщик херов! Я по тебе скорбел, а ты даже не умер, сука!

— Иди сюда! Ты ведь даже не прячешься... Ну что — дело сделано? — Старался. — Знаю, знаю. А ты сказал, что найдёшь грёбанного Майкла Таунли. — Я посмотрел всю телефонную книгу и нашёл какого-то Майкла де Санту. — Дебил, да ты гений! Никогда не скрывай от меня то, что я хочу узнать! — Извини, Тревор. — Давай, иди сюда...

— Эй, Тревор. Мы всё ещё будем варить партию? — Ещё бы, мать твою! — Ладно.

В другой раз даже не показывайся! Я только что призрака видел, а мне тут ещё твою херню выслушивать! Вставай! Да ну тебя в жопу!

— Господи. Какого хрена ты делаешь? — Никакого. — Ты срёшь тут, что ли? — А тебе какое дело, а? — У тебя совсем всё хреново, что ли? — Меня бросили родители. Я и к психиатору раз в неделю хожу. — Ай, да ну тебя на хрен!

Мистер Малина погиб смертью храбрых, а в процессе доставил огромное удовольствие одинокому человеку.

Ты не против? Нет? О, это потому что ты — труп? И всё, что осталось от твоей башки — это пара извилин и хрящей у меня на подошве? Ну, спасибо тебе большое, ковбой!

Менее рассудительный человек решил бы, что его похитили инопланетяне.