Зинаида

Но ничего, ничего, детективы выведут его на чистую воду! Он ещё попилит дрова в Магадане!

— Я сам тоже не подарочек. Ростом не вышел. Ленивый. Институт не окончил, сто работ поменял. Был дворником, почтальоном... — Ну какой же вы ленивый? Вы столько работали! — Да, это правда. Но глупости вытворяю. — Вы просто себя ищете!

— «Что не любить оно не может», — повторила Зинаида. — Вот чем поэзия хороша: она говорит нам то, чего нет и что не только лучше того, что есть, но даже больше похоже на правду... Что не любить оно не может — и хотело бы, да не может!

— Вы не думаете ли, что я его люблю, — сказала она мне в другой раз. — Нет; я таких любить не могу, на которых мне приходится глядеть сверху вниз. Мне надобно такого, который сам бы меня сломил... Да я на такого не наткнусь, бог милостив! Не попадусь никому в лапы, ни-ни!

— Вы любите роскошь? — перебил её Лушин. — Роскошь красива, — возразила она, — я люблю всё красивое. — Больше прекрасного? — спросил он.