Тимофей Яровиков

А за черным от боли оконным стеклом Сидит мальчик, укутавшись в плед калачом И боясь темноты, опасаясь дышать, Смотрит в ночь неживыми глазами И я знаю о том, я ведь так же, как он Кутал тело и душу в свой маленький дом И если б грязь под ногами могла говорить Она б много об этом сказала…