Владимир Голан

Что это вдруг сегодня здесь столько места как у шлюхи в душе или когда заиграет оркестр! Задаёшься вопросом, кто судьбы своей властелин. И кто-то в ответ, это тот, Кто решил, что покончит самоубийством.

Солгал или нет, не известно Но с жалостью в споре Только множишь вину в миражах воспалённой души И она умоляет тебя Прозорливость цветов попирая Может ты проиграл в этот раз И не можешь забыть про обиду Что всегда при тебе. Смута тьмы... Только в замятии снежной Этот голос: «Никогда не прощу!» ... и вереск...

Вновь этот день. Любил ли, и чем доказал любовь? Вновь эта ночь. Свободен и знает свою судьбу...

Сегодня всю ночь ты слушал мартовский ветер, ветер, который лгал, будто здесь не хватало чего-то, и ему взгрустнулось, ветру, который любил, не любил, был на грани... Это мы только любим всё бренное, быстротекущее, любим так неизменно, что даже бессмертье мы считаем изгнаньем...