Михаил Покрасс

Как хочется обидеться на жизнь, когда сводя в пустяк её награды, вдруг вместе пред тобой, как этажи, встают вина твоя, изуверенья, спады!.. Как хочется обидеться на жизнь, как — побежать, пожаловаться старшим! Как в детстве: «Виноватый, в угол маршем!» Его найдут, и можно не тужить. Но папы нет. И Б-га нет. И няни.. Кого просить, чтоб подкрутил болты, когда под этими земными небесами давно уж няня, Б-г и папа — ты!

Псу предана его блоха. Огонь дотла полену верен. Кот — мыши, мысли — шелуха, карману — вор, едок — обеду... Мне предана моя тоска.

Я не приду. Конец. Забыть! Не ждать! Убийственность сравнений остановить. И есть, и пить, и спать, и продолжать служить, и снова, снова мочь любить!.. …Да кожа вянет от сличений.