Рина Голикова

Что мне за дело писать стишки?! Взрослые понимают: там где у нас с вами есть кишки, бабочек не бывает!

Мой шлейф по земле волочится, снится ночами стать, И если суставы сточатся, значит, буду летать.

Неумолимое время калечит! Опьянеть, не выискивать повод... Только тело само ищет встречи — Вас дефицит, недостаток, голод...

Глаза твои как свечи: ни темени, ни тени... Когда Ночь обнимает Вечер нежно-нежно за плечи - щекочет — в сплетении...

Молния разрезает небо как кожуру, словно земля в пустыне лопнет вот-вот по швам... Я тут тебя вдыхаю, я тут тобой живу, и очень хочу быть смыслом к твоим словам.

Курю сигареты, и не знаю давно ли Во мне этот чертов пьянящий вирус Довольно, успешно подбирает пароли И ожидает пока я подвинусь... А мы с тобою... — диполи То есть, ты — плюс, я — минус... Курю сигареты. Ночь становится хуже... К ране больной не приложена вата... Странно вьется местами ночнушка из кружев, Видно, я опять, везде виновата... Ты настолько мне нужен, Словно точка возврата.

Мне отказала химия - воздух в груди корежится. Кто-нибудь, обними меня, может быть, что-то сложится...

Ну что я могу поделать? Шаги легки. Я стала резче, разборчивей и грубей, в моем животе ревут мои мотыльки, с такими крыльями, словно у голубей...

Ветер бросает листья как бумеранги, все фонари походят на обелиски. У меня сводит скулы, немеют фаланги, если ты подходишь ко мне слишком близко...

Жизнь превращается в прозу, и кожа так странно остыла; и если ты просто воздух, значит тебя не хватило...