Сирано де Бержерак

Так вы спросили: почему Ждут сто убийц несчастного поэта? Но правда свойственна ему, А многим неприятно это!

Но как же поступить? Скажи, Ле-Бре, мне — как? Быть может, стать льстецом то вкрадчивым, то грубым, Ища опоры той, которой не ищу? И, если выглядит иной вельможа дубом, Мне уподобиться плющу? На животе ползти и опускать глаза, Предпочитая фокусы искусству? Одной рукой ласкать козла, Другой выращивать капусту? Министрам посвящать стихи? И, легкой рифмою балуясь, Мне тратить свой талант и ум на пустяки? Благодарю. Благодарю вас! Улыбкой до ушей растягивая рот, Плыть по течению заученных острот В салонах бывших шлюх, отдавших дань годам И в силу этого уже не шлюх, а дам? Благодарю! Почтительно и немо Там кланяться, где их нога скользит? И, из визита делая поэму, Поэму наспех делать, как визит? Отдать и ум, и честь, и юность... Все лучшее, что есть у наших лучших лет, Чтобы вкушать покой? Благодарю вас — нет! Благодарю. Благодарю вас! Кто прав? Кто не дожил до первой седины Или седеющий от первых унижений? Кто прав, Ле-Бре? Кем лучше сведены Концы побед с концами поражений? Пускай мечтатель я! Мне во сто крат милей Всех этих подлых благ — мои пустые бредни. Мой голос одинок, но даже в час последний Служить он будет мне и совести моей!

Что ум в любви? Не более, чем маска, Накинутая на сердца! И эта маска сердцу чужда.

Что я скажу? Когда я с вами вместе, Я отыщу десятки слов, В которых смысл на третьем месте, На первом — вы и на втором — любовь.

Что ум? Он может быть притворщиком искусным, Но перед ним любовь появится едва, И меркнет он, как перед всяким чувством Бледнеют всякие слова. Ум — это проблеск! Искра в свете Огня любви, слепящего до слез... Он меркнет в нем, как меркнут свечи В сиянии вечерних звезд.