Уильям Батлер Йейтс

Поэзия — если это не народная поэзия — таит в себе больше, чем выражает.

Мне кажется, что обычное состояние нашей жизни — ненависть (я сужу по себе): раздражение, которое вызывают в нас общественные или частные события или люди.

Поэт должен находить радость в том, что вечно ускользает.

Герой любит мир, пока тот не сокрушит его, поэт — пока он не утратил веры.

Утоленное желание не самое великое из желаний.

Лишь тот способен создать величайшую мыслимую красоту, кто испытал все мыслимые муки.

Из распри с другими людьми происходит риторика, из распри с самим собой — поэзия.

Власть тешит всех — и женщин и мужчин.

Народное искусство и в самом деле есть старейшая аристократия духа.

А может, и сама Земля В звенящей пустоте Вселенной - Лишь слово, лишь внезапный крик, Смутивший на короткий миг Ее покой самозабвенный.

Не в кроне суть, а в правде корневой.

Итак, на древность не молись. В пыли лежат ее свершенья.

Не жди пока железо станет горячим для ковки — но куй, и оно станет горячим.

Человек влюблён и любит то, что исчезает.

Платон учил, что наш убогий взор Лишь тени видит с их игрой мгновенной; Не верил Аристотель в этот вздор И розгой потчевал царя вселенной; Премудрый златобедрый Пифагор Бряцал на струнах, чая сокровенный В них строй найти, небесному под стать: Старьё на палке — воробьёв пугать. <...> Лишь там цветёт и дышит жизни гений, Где дух не мучит тело с юных лет, Где мудрость — не дитя бессонных бдений И красота — не горькой муки бред. О брат каштан, кипящий в белой пене, Ты — корни, крона или новый цвет? О музыки качанье и безумье - Как различить, где танец, где плясунья?

Столешницы дубовый щит, Меч древний, что на нём лежит, Бумага и перо - Вот всё моё добро, Оружье против злобы дня.

Мелькают пчёлы и хлопочут птицы У моего окна. На крик птенца С букашкой в клювике мамаша мчится. Стена ветшает… Пчёлы-медуницы, Постройте дом в пустом гнезде скворца! <...> Возводят баррикады; брат на брата Встаёт, и внятен лишь язык свинца. Сегодня по дороге два солдата Труп юноши проволокли куда-то… Постройте дом в пустом гнезде скворца! Мы сами сочиняли небылицы И соблазняли слабые сердца. Но как мы так могли ожесточиться, Начав с любви? О пчёлы-медуницы, Постройте дом в пустом гнезде скворца!

Я шептал: я слишком молод! А потом: я слишком стар! Бросил медную монету - На любовь гадать я стал. Иди, люби, пока молод, Красавицу юных лет! Ах, медный грош, медяк мой бедный! Мне любовь затмила весь свет! Любовь — жестокая штука. И нет мудреца на земле, Чтоб узнать твою глубину. Пусть думает он о любви, Пока не растают звёзды, И тени не проглотят луну... Ах, медный грош, медяк мой! Никогда не поздно любить!

«Кому такой красивый плащ?» «Я сшил его Печали. Чтоб был он виден издали И восхищаться все могли Одеждами Печали». «А парус ладишь для чего?» «Для корабля Печали. Чтоб, крыльев чаячьих белей, Скитался он среди морей Под парусом Печали». «А войлочные башмачки?» «Они для ног Печали. Чтоб были тихи и легки Неуловимые шаги Подкравшейся Печали».

Все шире — круг за кругом — ходит сокол, Не слыша, как его сокольник кличет; Все рушится, основа расшаталась, Мир захлестнули волны беззаконья; Кровавый ширится прилив и топит Стыдливости священные обряды; У добрых сила правоты иссякла, А злые будто бы остервенились. <...> Вновь тьма нисходит; но теперь я знаю, Каким кошмарным скрипом колыбели Разбужен мертвый сон тысячелетий, И что за чудище, дождавшись часа, Ползет, чтоб вновь родиться в Вифлееме.

В иной пленит огонь ланит, В той — грациозность лани, Но смысла в этом нет; Ведь всё, что утро сохранит От зайца, спящего на склоне - Травы примятой след.

Прильни ко мне, любимая, чтоб милого сердца бой Звучал над моим, сквозь путаницу мягких твоих волос. В тихих сумерках тонет всё, что в любви сбылось. Пусть нас минуют Кони, скачущие с Бедой.

Ах, девушка эта вдали! Могу ли опять и опять Испанскую или русскую Политику обсуждать? Полсвета исколесил Знаток иностранных дел, В политике и другой, Простите, собаку съел. Долдонят они своё, С угрозой войны в связи… А мне бы юность мою И девушку эту вблизи.

Скупее, сердце, будь в любви: Те женщины, которым в дар Откроешь ты свой вечный жар, Богатства высмеют твои. Их поцелуи холодят, А прелесть, что ласкает взгляд, Развеется, как легкий дым. Ах, сердце, будь всегда скупым, Всё лгут прекрасные уста, Игра любовная проста: На пораженье обречён, Кто ослеплен и оглушён. Расщедришься – твоя беда, Погибнешь, сердце, навсегда.