Евгений Иванович Блажеевский

Желтые листья летят и летят на газон. Стали длиннее и глуше осенние ночи. Срок, что зовется брезентовым словом «сезон», Связан в узлы, увезен из веселого Сочи. Только чуть слышно оконные рамы поют И переулком течет голосов перекличка Да, вспоминая с улыбкою легкой про юг, Летний загар неохотно смывает москвичка...

Прощай, любовь моя, сотри слезу... Мы оба перед богом виноваты, Надежду заключив, как стрекозу, В кулак судьбы и потный, и помятый. Прости, любовь моя, моя беда... Шумит листва, в саду играют дети И жизнь невозмутимо молода, А нас — как будто не было на свете...

Окончено лето. К зиме застекляют теплицы. Блюститель за куревом лезет в карман галифе. Цветы увядают, И, словно подбитые птицы, Старик со старухой Сидят в опустевшем кафе.

Любви, причем большой, желают миллионы, Никто не хочет сам кого-то полюбить...