Ирина Геннадьевна Дементьева

Да, жизнь идет, идет, а не проходит! В ней нет отсылок к вытертому тому инструкций в непонятном переводе. Все — неизвестность...

Заскрипела усталая ветка... Что ты плачешь? Тебе же легко: твое солнышко, яблочко-детка укатилось уже далеко... Где-то семечко корни пустило, в новых землях уже проросло... Что же, старая, ты загрустила?

Все это так знакомо - азарт работы, радость узнаванья и нежность дружбы, вдохновенье весен и злых страстей земных повадка лисья... Все было. Все прошло. Осталась осень.

Кто же я все-таки, кто я? В самом ли деле поэт? То-то мне нету покоя... И вдохновения нет. Пишут и пишут иные - русский терзают язык, и не стихи, а стихии втиснуты в корочки книг. И не найти укорота на литераторов рать... Я же у поворота: смею ли, буду ль писать?

Носятся мысли в эфире, к людям спускаются — жить... Все уже сказано в мире... Да и о чем говорить? Вновь о любви и разлуке? Тут я, пожалуй, совру... Что ж мои жадные руки тянутся снова к перу?

Я испытала коварство опубликованных строк. И замолкала надолго, глупую дерзость кляня... Видно, не вышло бы толку в ведомстве муз из меня...