Мишель Лейрис

Ничто так не напоминает мне бордель, как музей.

Вернувшись домой путешественник чистит свои сапоги в глазах его ещё рябит от крови пейзажей а пыльные пальцы листают книгу букет рассыпающихся впечатлений поневоле завязанный на скорую руку уже лишен былого восторга Бьющий из-под земли скромный и тихий источник наполняет кувшин забвенья пушка гремит вдалеке и эхо склоняется над колодцем уха пытаясь понять глубину тишины <...> Вернувшись домой путешественник умывает руки зажигает погасшую трубку и протягивает оба запястья будущему которое надевает на них кандалы тишины

Море без конца говорит шумом волны шепотом пены похожим на шорох платья и природа всегда продолжается бормотанием гальки и листьев