Владимир Розов

От соседей доносится снова: «Он последний поэт на дворе!» Но поэт — это громкое слово, И оно равнодушно к хуле.

А может быть любовь назвать болезнью? Все люди этим вирусом больны. Она как бритва. Мы идём по лезвию, И пропасти по обе стороны.

Мои стихи к тебе, пожалуйста, сожги. Не стоит перечитывать их дважды. Они утратили все запахи любви, Которыми дышали мы однажды.

Мой сон нарушен пребываньем в нём тебя. Прошу: уйди! И без тебя мне больно. Мой мир разрушен. Смотришь не любя, В глаза мои, моргая беспокойно.

Почему я не ветром родился? Почему человеком рождён? Я б в твоих волосах заблудился, Целовал бы их ночью и днём.

Здесь свободный народ окольцован законом, Здесь о мире твердят, разжигая войну.

Здесь напьёшься воды, но не вылечишь жажды, Наворуешь добра, но умрёшь в нищете. Здесь живут себе тихо и знают: Однажды Всё твоё отберут — и не эти, так те...

И хоть совесть чиста, люди чувствуют муки. Все имеют дар речи, только каждый молчит.

Здесь от сытой любви лишь изжога и рвота. Здесь есть книги, но их невозможно читать. Каждый первый — смельчак, но боится чего-то, А пернатые твари не могут летать.