Изабо де Буатетт

Передо мною белые страницы. О чем писать? — бессмысленно гадать. Поэзия — монашка и блудница, Великий грех и Божья благодать. Природа обновится многократно Под синей бесконечностью небес. Алмазы ценятся за яркость и караты, Поэзия — за глубину словес.

О, Муза, ты покинула поэта, Оставив только прах от тщетных слов. Отчаянье, провал и песня спета? Избавлюсь ли от пошлости оков? Исчезли страсть и подлинные чувства. О, Муза, ты молчишь, молчи и впредь. Кому-то весело, кому-то стало грустно... Сбежала Муза — нечего жалеть.

Тоскою пахнут флоксы на закате - Предвестники осенней тишины. Судьба давно прочитана по карте, Мне не достичь желанной вышины.

Этот май никогда не забыть - Он ласкал свежих трав ароматом. Шею душит янтарная нить. В каждой бусине отблеск заката. Вот и год пролетел с того дня, Как тебя на беду повстречала. Где добыть мне святого огня, Чтобы сжечь паутину печали?

Закончилась комедия ошибок, И шум из ничего замолк теперь. Но в рамке на столе не убран снимок, Я до сих пор держу открытой дверь. Хочу поставить точку — замирает Рука моя, и сердце говорит: «Не место точке здесь!» И запятая Как знак вопроса, между строк стоит.

В чем тайна Слова? Где искать ответ? В надмирных ли пространствах — сферах рая? Пройдет еще сто тысяч долгих лет, Но тайну слова смертный не познает. Служенье слову — это тяжкий труд, Но сладостны плоды ночных стараний. В словах бессмертен каждый знак и звук. И что написано — тому не изменяют.

Поэт создает, уподобившись богу, свой мир, Который составлен из слов, как земля из песчинок, Где воздух наполнен звучанием ангельских лир. Творец никогда не наденет чужую личину.

Весенний рассвет опьяняет ликующим счастьем. Но счастлива ль я? — дать ответ на вопрос не могу. Я радуюсь только осенним ненастьям, С улыбкой встречаю февральскую шалость — пургу.

Полуденным зноем сжигает июльское солнце Зеленые сочные травы, листву и цветы. Плывут по прохладной воде серебристые кольца, В безумии летнем забыли: где я и где ты.

Давно любовь бы отравила Настоем ядовитых трав, На волю б душу отпустила, Но кто здесь прав?

Прикончить бы из револьвера Свою ненужную любовь! Давно в нее пропала вера - Остыла кровь.

Напрасно Вы ревнуете, мой друг, Потух в душе огонь безумной страсти. Разорван наконец порочный круг. Я поняла, что вы неравной масти.

Мне далеко до подлой страсти, Что губит дух и рушит плоть.

Прекрасен старый парк в лучах рассвета, В траве искрятся капельки росы - Забытый образ, что в стихах поэта Обрел черты нетленной красоты. Здесь воздух свеж, безумно много света В те ранние блаженные часы, Когда рождается мелодия сонета, И трели птиц, как серебро, чисты.

Как прошлое порой на сердце давит! Ран не залечит сердце никогда - Во власти у него лишь боль убавить... Сияет зеркало, как вешняя вода. Мы часто носим маски, их меняем, Привыкли к бесконечности игры. А от зеркал уходим, убегаем. Иные создаем себе миры.

В зеркалах отражаются тени, Смутны образы лунных ночей. Равнодушны зеркальные стены В ярких бликах горящих свечей. Ускользают мгновения жизни, Бытие обращается в прах. Все былое останется в книгах, Отразится в ночных зеркалах. Словно Цербер, хранит Зазеркалье Отголоски прошедших веков. Миражом ускользнет от сознанья Маскарад ослепительных снов.