Принцалександр

Взрослеют девочки, меняются с годами их игрушки, Но быть принцессами мечтают даже и старушки.

Иногда глядишь на лицо дивы-примадонны и дивуешься — это ли все еще результат пластической хирургии или уже искусство таксидермии...

Порою демократия используется как трамплин для достижения анти-демократических целей.

Когда ко мне придет черед фатальный, неизбежный умирать, Смерть подкрадется тихо к ложа изголовью... Представлю я тогда, что не она, а это ты готовишься меня обнять, Чтоб в мир иной уйти я мог с твоей любовью.

Не хочу быть одним из многих, Хочу быть только одним единственным. Ты, жалея больных и убогих, Любишь милостыней убийственной.

Современное общество затрачивает больше усилий по подавлению природного человеческого интеллекта, нежели чем по созданию его искусственного эквивалента.

Искусство шута заключается в умении облекать правду в шутовской наряд.

Согласно слухам, в Первое Апреля С печи возможно слезть решит Емеля... Но щука думает: «Нет, что-то тут не так... С печи слезать за так не будет даже и дурак».

Есть женщины в Русских селеньях, что смелы, отважны и бойки: Коня на ходу остановят, а в сексе — лихие ковбойки...

Любить возможно по весне средь кактусов, в терновнике, в крапиве, — Когда девчонка любит наверху, а снизу любит милый.

Любви печальна повесть их, но все же говоря без громких фраз, Вкусить объятий сладость удалось Ромео и Джульетте в жизни раз... А многие живут всю жизнь, любви своей не встретив, Завидуя судьбе, что выпало прожить Ромео и Джульетте...

Человек поднялся, встав с четверенек, не для того чтобы ползать на коленях.

Я умею писать светло, Но я не поэт Светлов. Я умею писать про радость, Но не так, как писал Асадов. Символично пишу ненароком, Но я не гонюсь за Блоком. Мне печален сезон осенний, Но не Пушкин я, не Есенин. И конечно себе я не враг, Чтоб писать, как писал Пастернак. Пусть читатель решит, а не критик, Оптимист ли я или нытик.

Умнее себя не будешь.

Из пункта «А» к тебе в пункт «Б» любви мечта меня пойти позвала, Но вот беда — навстречу мне не вышла ты из пункта «Б» вокзала... Я этот путь прошёл один, летели дни, часы, мгновенья Но жизнь не школа и, порой, в её задачах нет решенья...

Прошу читать мои стихи, не забывая, Что у того, кто пишет их, душа живая. Она грустит, она скорбит, порой смеётся, И обнажать её при всех не так то просто. Как ни стараюсь я, но все ж, секрет не скрою, Что мне не спрятать своих чувств за маской каменной героя.

Бриллиант, как Вор Багдадский, для тебя я, милая, готов украсть, На подвиги во имя красоты твоей влечёт меня любовь моя и страсть!!!

Любовь через сердца наводит чувств мосты. Я на одном краю моста стою, а на другом своею красотой блистаешь ты...

Ты с Мартом навсегда судьбой обручена, Но и в другие месяцы ты у меня одна!!! Твоя краса чиста, как расцветающий подснежник, Тебе одной дарю в любви стихах я свою нежность!!! Я знаю, что красивее на свете всех цветов сама ты, Но все равно я подарю букет тебе тюльпанов на 8 Марта!!!

Две школы знаменитых есть в Французской классике романа, Одна — романтика Гюго, другая — реализм Золя, Флобера, Мопассана.

Соблазнил невинную монах окаянный. А она все плачется в строчке покаянной. Хороша до ужаса — ангелок во пло́ти. Только черти водятся в ее тихом омуте.

Мужское с женским в акте половом слились начала, виз-а-ви, Секс есть желаний двух война и нежность ненасытная любви.

Звёздные блоггеры на Инстаграмме, в их усилиях, напоминают мне хранителей огня в доисторических племенах, существовавших на заре человеческой цивилизации — и в том и другом случае, в «костёр», чтобы он не погас, надо непрерывно подбрасывать всё новое и новое топливо.