Вероника Иванова

Слова, даже самые мудрые и прекрасные, не всегда могут описать то, что легко и просто выразит взгляд. К сожалению? К счастью? Не знаю. Иногда приятнее спрятаться за пологом изысканных фраз, чем выдать то, что чувствуешь, случайной тенью, промелькнувшей в глазах.

Глупо думать, что надежда умирает последней. Она вообще неспособна умереть, потому что принадлежит миру, а не его смертным осколкам. Надежда не умирает, напротив: она идёт за похоронной процессией. С сухими глазами...

Воздух такой свежий и терпкий, что даже на языке ощущается горечь молодой зелени. Начало лета, какого же счастья ещё можно пожелать?

Ложь — обоюдоострое оружие: вынутая из ножен, она рано или поздно ударит по тебе самому.

Слишком много мыслей в голове. Слишком. Сталкиваются одна с другой, набивают шишки и — нет чтоб извиниться! — обзывают друг друга такими грязными словами, что трудно удержать смех. Мысленный, но такой реальный...

Есть небеса бесконечно высокие — Выше прилипчивой будничной пыли, Вечно зовущие и одинокие. Стоя под ними, мечтаешь о крыльях.

Пусть скучен затянувшийся роман, Читай себя. Спокойно. Беспристрастно. Над Вечностью мгновения не властны. Не береди покой уснувших ран.

Слабое место у тебя одно — излишняя подозрительность. Видишь угрозу там, где её никогда и не было. Между прочим, это очень опасно: придуманные вещи могут возникнуть в Реальности, и оказаться ужаснее, чем виделись.

Пройдут года. С тобой, но больше — без. Снег припорошит душу и виски. Из цепких лап полуночной тоски Не вырваться, не вспомнив... Боль и блеск, Сомнения, умение прощать, Победы, одиночество, печали — Всё, что улыбкой на пути встречали, И с чем не жаждем свидеться опять... Не потечёт Река Мгновений вспять, И в этом — наше истинное счастье. Почили вечным сном былые страсти. Но почему так больно — вспоминать?

Я люблю. Невесомо. Незримо. Еле слышно. Тебе не понять, Что испуганно юркнуло мимо: Ветер или частичка меня. Я люблю. Разве этого мало? Но не выбрать отраду одну: Я люблю всё, что в жизни встречала — Целый мир и... тебя. Не ревнуй!

Почему-то судьба-бедолага, Безответственная до черта, Поскупившись на прочие блага, Научила неплохо считать — За других. Слышать прибыль и убыль В ваших вдохах и ваших шагах, Знать, о чем через миг скажут губы, Разбираться в друзьях и врагах. Но с собой... Настоящая мука! Я для собственной бедной души, Хоть прилежен был в нужных науках, Не могу ни отнять, ни сложить.

Мы оглушаем этот мир Своими хлёсткими шагами. Все лучшие – в колонне с нами, Других объявим не людьми. Мы выжигаем щедрый сад, Коптя желаниями небо. Ладонь, наполненную хлебом, Всегда готовы покусать. Мы прочитали горы книг, Но сердцем – ни единой строчки, И в темноте бездушной ночи Не ищем теплые огни.

Когда рядом находится кто-то, понимающий тебя даже не с полуслова, а задолго до того, как с губ сорвётся хоть какой-нибудь звук, становится очень легко дышать. Потому что не нужно ни играть, ни притворяться, ни бояться.

Почему никак не научусь просто БРАТЬ? Почему прежде спешу отдать что-нибудь своё, пусть меня ни о чём не просят и ни на что не надеются? А отдав, робко ожидаю получить в ответ хотя бы столько же, и каждый раз попадаю впросак. Почему продолжаю верить, раз за разом убеждаясь в лживости мира?

... Держа в ладони, словно на весах, Горячий шар мятущейся души, Ни на мгновенье не сожмет кулак. Захочешь пламенеть? Да будет так. Погаснешь? Пусть. Но сам всегда решишь, Чего ты стоишь. И заплатишь сам.

Можно стараться вынуждать человека поступить так, а не иначе, воздействуя на его тело, но вязать новые узлы на кружеве Разума — гораздо большее преступление. Разумеется, насилие тоже коверкает сознание, и весьма успешно, но даже под самыми страшными пытками у живого существа все равно есть выбор, жить или умирать. Скажете, выбор небогат? Но он не беднее того, что преследует нас с самого рождения. Каждую минуту мы решаем, остановиться или продолжать путь, на каждом вдохе задумываемся, стоит ли открывать грудь для нового глотка воздуха. Жизнь, смерть. Смерть, жизнь. Две стороны монеты, но сама монета, подкинутая неизвестной рукой и вернувшаяся из неведомых далей на стол бытия, вечно вращается на ребре.

Трудно пережить первую потерю, вторую, третью. Но когда они складываются в цепь и повисают на тебе, перестаешь считать звенья и начинаешь ощущать только тяжесть. А со временем привыкаешь к весу цепи, и она уже не давит, пригибая к земле. Тогда остается сделать последний шаг: понять, что потери и обретения – это части тебя самого, и не нужно бояться или призывать их. Придут. Незваными. А ты будь готов их встретить, протяни им руку. Не гони. Если захотят, покинут тебя сами, незаметно и легко…

– Удача – всего лишь случайная гостья на нашем Пути, dan-nah. А вот необходимость вечно идет рядом и учит нас самих совершать чудеса. Без чьей-либо помощи.

В жизни нет мира: И труд может стать боем. Лишь прими вызов.

— Почему я не должен понимать любовь? — Такие люди, как вы, никого не пускают внутрь... Не открываются перед чувствами. — Далеко не всегда нужно «пускать»: наступает миг, когда стены любой крепости падают. Перед завоевателем, пришедшим покорять. Можно противиться, бороться, убегать, но... Не поможет. Любовь подстерегает нас в самых неожиданных местах и, как правило, бьёт без промаха... Всего один удар, и уже невозможно вспомнить, как выглядел мир, в котором ты не пробовал вкус ЕЁ губ...

Затаённое дыхание прошедших лет доносится с каждой полки. Участники. Дети и родители целых эпох. Книги. Каждая из них хранит Знание. Да, не всегда нужное. Не всегда истинно верное. Очень часто — вредное. Но ведь текст тем и хорош, что каждый читатель видит в нём что-то своё... Пусть поймёт превратно или вообще не поймёт, но... В это можно не верить. Над этим можно смеяться. Это можно презирать. Смейтесь! Но я знаю совершенно точно: ни одно прочитанное слово никогда не исчезает из памяти. Рано или поздно оно прорастает откровением или легкой улыбкой: вы даже не вспомните, где прочли всплывшую в океане памяти фразу, но она окажется именно той, которая так необходима в этот момент... Необходима не для того, чтобы понять основы мироздания, а чтобы добавить восприятию мира чуть-чуть остроты...

Цель — всего лишь короткая остановка на пути, тогда как смысл — это полотно дороги, по которому ты идёшь. Целей бесчисленное множество, составляющее одну. Жить — главная цель жизни. А вот как именно жить... На то и нужен смысл. Если цель не поставлена, жить можно. А если нет смысла, нужно его найти.

Память — не лучшая спутница, она всё время тянет назад, когда нужно идти вперёд.

Приятно верить в несуществующее, ведь оно никогда не случится, никогда не покажется на глаз, не ухмыльнется редкозубым ртом, круша хрустальный замок фантазии. В неминуемую реальность не верит никто. Напрасно? Нет. Чем выше и толще строишь заборы, отгораживающие тебя от напастей, способных произойти, от напастей знакомых и привычных, тем дольше проживешь безмятежно.

Не годишься на большее? Довольствуйся малым. И постарайся быть достойным того места, которое занимаешь.