Вера Филлипс

— Ты любишь Уильяма? — Надо кого-то любить, так живётся легче.

Прошу тебя, напиши мне! Нам говорят, что нужно писать на фронт, чтобы поддерживать вас. Это твой долг! Твой чёртов долг. Я не героиня. Мне уже осточертело быть одной, я не за этим выходила за тебя замуж. Возвращайся домой... Я хочу кое-что сказать тебе. Помнишь?... Ты ведь помнишь?... Возвращайся, я хочу коснуться тебя, коснуться кожи, на которую падали капли дождя. Будь ты проклят за то, что я так переживаю! Иди к чёрту, а потом домой... Домой, Вильям, домой...

— Это все моё. То, что ты пишешь — всё моё. — Все слова. Каждое биение сердца. Всё для тебя!

— Это всё равно ничего не значит. Это не любовь. — Если чешется, то надо почесать. Можно самой, но я слишком ленива. — В этом нет ничего от любви? — Ничего.

— Чем я Вам не нравлюсь? — Завтра Вы можете умереть. — Живите, пока можете и как можете.