Петр Родин

И никакой я тайны не открою, Печаль и боль наивны и смешны Перед великим таинством покоя И перед вечной правдой тишины.

Осенний лес, в предверии разлуки Прими меня в скудеющий массив. Эпитет в строчку просится «красив», Но мрачен ты во вдохновенной скуке. А облака кропят макушки сосен Тяжёлым непролившимся дождём, И кажется, что жизнь БЫЛА, но вёсен Хоть сколько-то осталось. Подождём.