Даша Барто

Самообман — последняя попытка стать счастливой!

Хотелось так словам поверить и взлететь, но сердце знало, где любовь, там точно не хватает места третьим лицам.

— Пойми! Это конец! — Я бы не спешила с выводами. Люди — это шахматные фигуры. Шахматная доска — это жизнь. Рука, которая их двигает — Бог, судьба, фортуна, каждому свое... И пока фигура не сыграла в ящик — нет никакого конца!

Мне хочется просто любить тебя. Но приходится любить и ненавидеть. Так делают все, чья любовь не взаимна.

Добрые люди не исчезли. Это вы притягиваете себе подобных.

Сказанное «мне всё равно» не так убедительно, как улыбка и ничего в ответ.

Если каждый начнет на грубость отвечать улыбкой и проходить мимо, вокруг появится больше счастливых людей, бегущих по своим делам.

— Мне, пожалуйста, искреннее «ну, здравствуй». — Вам со вкусом «не ждешь, потому что уже отчаялся» или со вкусом «не ждешь, потому что уже не надо»? — Мне и то, и то! Одним покормлю мою любовь, вторым самолюбие.

Все слишком реально и автобиографично. Я не писатель и уж точно не поэт. Мои мысли порой идут потоком в такт сердцу, чтобы поймать рифму. Требуется кардиограмма.

Если в вас кинули сапогом правды, не отбивайтесь. Спокойно обувайте его и идите походкой от бедра! Кинувший человек засомневается в правоте своих слов. Пока вы сами не признали правду, никто её к вам не пришьет!

Ты там, где и должен быть. Где-то не со мной.

— Как тебе жилось всё это время? — Мне умиралось.

Есть одна примета. Мужчины от меня уходят, чтобы вернуться.

Лучше прослыть дурой, чем тупой! Дурой называют те, кому чужд твой мир. А тупой, он везде и всюду тупой.

Мне не надо вечно. Ты мне нужен здесь и сейчас.

— Скажи, любовь проходит? — Проходит, мой друг. Проходит, оставляя воспоминания, которые мы ошибочно принимаем за любовь и часто совершаем ошибку, возвращаясь. Очень сложно провести линию между любовью и воспоминаниями о былой любви.

— Ты жестокая! — А раньше была жестокой? — Нет! — Поверь, я не изменилась. Моя доброта — это не черта характера. Это выбор. А жестокость — это именно черта, которая не позволяет людям пользоваться моей добротой.

Любовь без трудностей, страданий и боли невозможна и подобна бабочке, которая не появится на свет, не пройдя путь гусеницы.

То, что мы видим вокруг — это отражение нас самих! Чем больше красоты внутри, тем больше красоты и вокруг.

Мосты сожжены. Ко мне дороги назад нет. Остались только лабиринты.

Слушаю тебя и умиляюсь. Как же мы с тобой всё-таки похожи. В нас двоих течет кровь литераторов. Только во мне — моя, а в тебе — Ханса Кристиана Андерсена.

Пытаюсь судорожно набрать твой номер телефона, и случайно в поиске набираю не твою фамилию, а «тебя больше нет» .

Допила кофе и вдруг поняла. Что-то изменилось. Прости, что сообщаю тебе плохие новости. Тебя больше нет под моей кожей. Я больше не слышу тебя. Даже когда кричишь. Я не чувствую твои боль, печали и тревоги. Я не понимаю, когда ты смеешься — это ирония или действительно смех. Кто-то перерезал между нами нить. Кажется, это был ты. Ты сейчас смеешься? Или это ирония?

У меня к тебе серьезное предложение. Переезжай из сна в жизнь.

Я опустилась, чтобы осветить твой путь. А ты принял мою снисходительность, милосердие и доброту за слабость и отсутствие гордости.