Эдуард Дэлюж

И голос и ветер имеют тень... В тебе живёт жажда жизни... Ты пьёшь её ежедневный напиток, как и каждый из нас... И слова в ней становятся Твоими, как и каждого из нас...слова одни и те же...но каждое слово — это труд Души... Я глубоко убежден в том, что вес слов и сила слов велика... но сила приходит лишь когда слово, каждое, — истина...истина о вещи, о событии, о цветке..чистая истина... открытая в себе истина взаимосвязей...когда слова перестают быть словами... когда ярлык слова — цветок исчезает, а суть расцветает... и ты понимаешь суть этого события, ты им становишься... слово исчезает... остаётся суть... Вот именно это и даёт человеку чувствознание... именно эта жажда жизни создаёт внутреннее цветение Ты уже не отделяешь себя от «событий» ты — событие

поэзия — это естественный ход вещей и событий...ты дышишь так, это твоя суть..... Жизнь — сосредоточение во времени и пространстве..где слова всегда стремятся быть за словом... ты никто и сразу всё...и я знаю «голод' от которого все страдают... Мы учимся Любви... В этом мире Любовь для многих стала жалким и невротическим чувством...в этом мире я пишу...из этого мира я пишу, где всё становится, но не происходит...из этого человечества я живу...и из того мира, который я пишу.

Краткое чудо звучания, после долгих веков Тишины... Возвращаясь в эту жизнь, мы продолжаем звучать той нотой, с которой оставляли этот мир без нас... Но нота эта всегда одна — любовь...

И во мне расцвела её весна... И осень во мне повзрослела вместе с ней... Кто-то подбросил в небо, ту смелость откровенности, что птицы называют полётом.

Вдох и выдох... Мгновение в каждом из нас, чтобы идти, не прикасаясь к земле и ставить твёрдо ногу... Дотрагиваться, не опираясь, а лишь чтобы вспомнить единство... Или опираться на воздух, летя.. и выпить всё, не имея ничего.. быть движением между тенью и светом... безвыходно остановиться, чтобы идти не прикасаясь...

Это невечное вечное мгновение... .безмолвная белая бумага и зеркальные чернила... в записях, где доступен Свет в коем обитает Она...сказанная ещё до Её произнесения... Тугая капля вздрогнет на листе, озвучит пенье, обнажит гортань, для собственного непроизношенья, себе закрыв дорогу к отступленью... язычеством окрасит букв алтарь и выплеснет эпоху возрожденья на лунный обнаженный календарь.

кем делает нас эта жизнь...зачем она происходит нами?...сквозь нас идёт время...мимо нас идёт время, нами идёт...оно никогда не оглядывается...оно никогда никого не пощадит... Всё с чем мы пришли — Любовь...всё, что мы возьмём с собой — сад Любви, что пытаемся вырастить в самой сердцевине временности...время — место, где Любовь способна цвести... измерение, где все мы плевла стремящиеся стать зерном...

Человек красив...ни у кого нет столько возможностей, как у человека... Человек красив в своей подлинности...в своём стремлении к ней..и как говорит один наш общий знакомый " мы стояли в очереди за право оказаться в этой жизни, и нашему шансу, завидовали Высшие" (за дословность не отвечаю, но смысл точен). Мы пришли познать Любовь.

Кровь рассвета упала мне на грудь, и я перенес ожог Света, и я пришел в измерение власти часов, и я искал то, что вечно, то, что не оставит меня в голодной пустыне... то, что осветит рану названную «человек».

В каждой истории пришедших жить есть письма пепла и письма цветения... Иногда мы боимся писать письма цветения, потому что познали письма пепла...познали и оставили в себе страх боли, страх повторения почерка этих писем... совершив еще одну ошибку анти цветения — отказавшись осознать, что боль нам была подарена как урок взросления, и что мы заслужили эту боль...дабы понять единственный закон цветения — Любовь… Посмотри в Танец когда ты Танцуешь, он не требует от тебя ничего...ничего кроме…присутствия в нём тотально. Ты уже молишься...ты уже говоришь свою молитву...и слова её — вертикаль... Ты уже произносишь себя в каждом мгновении...ты уже... Ты!... Жизнь приходит и заглядывает в твои глаза, теребит тебя за рукав и пробует твои бастионы на прочность... Ты уже в ней, в самом пекле таинства... ты уже отвечаешь ей... Ты уже Вера... И садится Солнце и встаёт Солнце в тебе, чтобы напомнить о твоей Сути. Ты разве не знаешь, что Цветение — это и есть путь Сердца?!

Красота покорна тем, кто прикасается к ней душой. Невидимый ветер несёт нас по миру... Она ищет нас, каждого из нас... отвернется и не станет слушать, если лишь телом произносить Её... только в проточных анфиЛадах, где под солнцем острей и запахи и звуки, останавливается Она на мгновение.

Когда ты обнаженным сердцем выйдешь встречать рассвет...ты вспомнишь себя...ты забудешь эту незабываемую смерть...и смерть забудет твоё лицо...ты будешь продолжаться...любить — это то, что продолжает Свет... Любить — это отдавать то, что меняет Свет...мы выбрали Свет Любви дорогой сердца... Вечное не понимает имён, оно помнит Свет Любви неразделенных.... ещё за столетия до прощания...

Все наши бездны с сотворения времён, были полями солнечных цветов

Любовь, созерцающая нас, что она ощущает, когда мы даём ей имена?!.. .она словно произносит: — подойди ближе, когда почувствуешь своё сердце.

Капля дикой поэзии, Мягкая каллиграфия для вина наших тел - Как лепестка качанье на ветру... Идолы ветра касаются твоих волос, Метафоры переосмысливают всё.... Образы — беглецы, Без касания пальцев стремятся достичь нот. Достичь не более, чем взглядом и голосом, Почти не дыша, Чтобы ничего не мешало рождению и смерти звука. Вдохновение нуждается в воздухе Эроса. Родословная листа и крови, Свеча растает в твоих руках и позаботится о черной и белой пыли. Пьяные от света звуки Опускаются в сладкую пропасть рук, Спускаются в реку любви, И время течет параллельно воде. У поэтов никогда не было ни богов, ни женщин, Был лишь Бог и была Богиня. Поэзия — игра детей, намерений и теней, Произнесение себя, Дрожь трепета и погружение в глаза глубины. Одетая, как Муза, память о розах в твоей крови. Белые зеркала Лорки. Стихи без слов, и горло — которое слёзы радости. Девственность, Встречающая обнажение виновной чистоты. Хриплый инструмент экстаза. Дрожащие звезды. Тени размывают очертания стихов... Нимб рифм опоясывает запястья... Бесшовная туника, Молоко и вино, 7 фонем, которые цвели при твоем приближении... Белая лань пластичных строф, Где охотничья стрела осталась безжизненной. Сильный шаг, что ужасен и прекрасен - Торжествующий транс прикосновения. Эта редкая красота — быть. Женщина моего евангелия, Ветром я читал твою близость, Твой пылающий титул, Твоё, вознесенное в твердом переплёте, С твоей скорбной мудростью И крутыми обрывами жажды. В твоём небе над шумом сражений ненасытной суеты, Над твоим предчувствием, Ты держала в руках книгу с пустыми страницами, Именно в этот момент в ней появился мой первый псалом.

Где-то тут, где вечность рассказывает свои сказки, ученикам первого курса школы обретения Любви, в пространстве ограниченном временным...есть дом Сердца... Есть теплый очаг и друзья, есть песни при свечах, есть жаркие разговоры, что не заканчиваются и за полночь...я бы бесконечно смотрел на этот уголок — встречи вечных во временном... чтоб быть и ничего больше...

Фрагмент времени в вечности, Мы подобны с тобой паре любовников, Ступающих как можно тише по крыше мира, Чтобы узнать, что все страницы всех книг чисты. Говорят, стихотворение должно убить тебя И только после этого ты сможешь его написать, Но слово не умирает, когда произнесено, Оно только начинает жить. ;В путеводителе по темноте мира должна появиться звезда. Жизнь проста для сердца, она бьется, пока может. Дождь впитывает одежду, Из шелковых коконов поэзии возникает новая поэзия... Словно монах, освещающий свиток – На опавших руках кесарева рана листвы... Листья вздыхают всегда один раз, Их слова любят тенистые комнаты, мягкую тишину, В неё они приходят переплетаться в фразы... Взгляд стирается... Что-то подчеркивает мысли, Которые взрослели рядом с голыми ночами, И вес, утомленный моим весом, отдает себя священным играм. Профиль ночной пропасти аромата... Люди делятся на два вида - Сумасшедшие сверчки или израненные светлячки. Прообраз лица приходит рассеянным, В глубоком вдохе святости Его ночи весят как камни в траве времени. ;Молоко, пролитое из банки на; стол – Как будто что-то спустилось на чужую территорию… Мир — большой лабиринт в руинах. И ладан чувства усерднее размахивает кадилом строк, Произнося ещё один фрагмент молитвы. Она даёт понимание что пустота, которой мы переполнены, Нас не ждёт. Она срывает наши черноты и преследуют нас яркостью... Она находит слова, которые говорят только с нами. И наши глаза тают и плачут, И мы плывём сквозь оттепель, чтобы продолжить жить. Она — то убежище, те мягкие зеркала, Где мы будем прятаться после слёз. На пляже Белых Камней Любовь оживила алые стихи в моей крови... И когда я поднял глаза, я понял, что страницы становятся как огонь, Чтобы потом, отпустив нас, хранить наш пепел.

Стихи — это глаза... Читать стихи — это как смотреть в глаза. Тот, кто смотрел в твои глаза, тот узнает тебя и в следующей жизни.

Любовь. Вспомни Её, стоящую на дороге с пылью звёзд, умирающих в Её волосах... Тот голос, который родился из твоих глаз, когда ваши усталые руки переплелись на ветру... Ты уже знал, что это Она.

И у нас всех был день, и у нас всех была ночь... и всё, что мы сумели сделать...и истории наши — беглые слова, которые обживали наши голоса....и они говорят с нами, если... если мы этого хотим... они зовут нас на тишину или на крик, они разгораются живыми или замолкают...и если мы откажемся их произносить, они всё равно будут произнесены...произнесены иными нами.

Молчание является естественным состоянием нашего отношений с вещами, так что большую часть времени мы проводим незаметно для себя... Такова и поэзия... Это как если ты берешь телефон, а на другой стороне никого нет, потому что это ты — тот, кто на другой стороне. Другими словами ты дозвонился туда, куда тебе нужно вернуться....и пишущий и читающий — всегда одно.

Моя родина — Весна, моя религия — Любовь. В самые тёмные часы я писал стихи о цветении на теплых листах, огненными чернилами. Как бы ещё Любовь узнала меня живым?!

... Однажды я умер. Этот факт не расстроил меня, я забрал с собой всё, что успел понять и полюбить. У меня было что-то около 500 лет до нового рождения, до дня, когда я смогу снова вернуться и дарить Любовь. Однажды я родился.... Любовь, я скучал по тебе.....

«Я осмелился умереть, не осознавая, что моё сердце билось в сломанном пространстве, между небом и сокрушением, где всё перестает быть, чтобы быть навсегда. Я осмелился умереть.» (Estate Dark) А теперь осмелься жить! Жить с тем же блеском в глазах, с которым ты смотрел в сломанное пространство, осознавая, что это лишь игра, где проверяют на стойкость твою Веру, твой Свет и Любовь... А теперь осмелься Жить, ибо это единственный страх, ради которого, Бог поместил тебя в эту игру.. поместил, чтобы ты вышел из игры смерти, из всех игр, что тебе предложат... Быть до тех пор, пока не закончится истечение временем. Ты проделал большой путь для человека, тот, кто однажды узнал себя, испытывает одиночество, а тот, кто теперь покоится в тебе, все остальное забыл.

Слушай Сердцем, дыши Сердцем... Достаточно просто остановиться...ничего боле не нужно... прервать забег и посмотреть в себя и вокруг...мир прост... Бог прост...человек делает их него подобие своего ума, приписывая Отцу несправедливость и слепоту...просит, просит, требует... и почти никогда не благодарит...но и просит то меркантильно, и за свои поражения и болячки винит кого угодно, но не себя...вдохновенны те, кто останавливает суету, чтобы слышать сердцем и дышать сердцем...они и в эпицентр жизни возвращаются уже иными..ясноВидящими