Юргис Балтрушайтис

Мгновения — как молнии... В их смене Немеет вздох отдельности во мне... И в смертной доле выше нет ступени, И ярче нет виденья в смертном сне! Ни жалобы, ни боли своевольной... Ни ига зыбкой радости людской... Лишь кроткий свет молитвы безглагольной, И знание без мысли, и покой...

И каждый носит в сердце сонном Свободу, ставшую рабой, Случайность, ставшую законом, И жребий прихоти слепой...

Дышит полночь тенью жуткой... Тьма в окне и в сердце тьма... Сладость — малая минутка... Горечь — долгая зима... <...> Но с годами понемногу Тают тайные круги, И к последнему порогу Приближаются шаги... Слышен звон освобожденья В бое медленных часов, И сдвигает бег мгновенья Неразгаданный засов... Будет час, и дрогнут петли, Дверь глухая задрожит, И узнаю, тьма ли, свет ли Смертный выход сторожит!

Пока дитя не знает речи, Оно не говорит и лжи - Ты взрослый, в час житейской встречи Язык немного придержи...

Как в круге бытия суровом Ночь следует за днем Иль холод за огнем, Так час безгласья следует за словом...

Весна не помнит осени дождливой... Опять шумит веселая волна, С холма на холм взбегая торопливо, В стоцветной пене вся озарена... Здесь лист плетет, там гонит из зерна Веселый стебель... Звонка, говорлива, В полях, лесах раскинулась она... Весна не знает осени дождливой...

Текут, текут песчинки, В угоду бытию, Крестины и поминки Вплетая в нить свою... Упорен бег их серый, Один, что свет, что мгла — Судьба для горькой меры Струю их пролила... И в смене дня и ночи, Скользя, не может нить Ни сделать боль короче, Ни сладкий миг продлить...

Живя, бесстрашием живи И твердо помни в час боязни: Жизнь малодушному в любви Готовит худшую из казней.

Вьется пыльная дорога По равнинам, по холмам, — Там, где день объят тревогой, Там, где вечер предан снам... То змеится темным лесом, В гулкой, дремлющей тиши, — То под каменным навесом В горной сумрачной тиши... То, на волю вырываясь, Где безбрежна ширь земли, Убегает, извиваясь, Всюду серая, в пыли...

Как трудно высказать — нелживо, Чтоб хоть себя не обмануть - Чем наше сердце втайне живо, О чём, тоскуя, плачет грудь...

Среди людей, я средь — чужих... Мне в этом мире не до них, Как им, в борьбе и шуме дня, Нет в жизни дела до меня...