Цитаты на тему «безнадежность»

Но не верю, чтоб жестоко Так могли вы поступить, Дать надежд мне много, много И все счастье вдруг разбить...

Я не могу быть и секунды весёлым. Просто я переехал в этот чёртов пригород, у меня нет друзей, нет денег, нет машины, нет водительских прав. И даже если бы эти права у меня были, единственное место куда бы я мог поехать, это в какой-нибудь «Молл» или если мне повезёт в тошниловку, где бы я курил дурь и тупел. Так как делать здесь больше нечего, всё хорошее уже сделано, все великие идеи уже использованы и превращены в тематические парки. Так что я не вижу ничего, по настоящему весёлого, в середине полностью опустошенного столетия, где нечего ждать и не на что смотреть. Это была глубокая мысль.

Уника пела погребальную песню себе самой. То был свадебный напев, который ей никогда не споют. Песня о радости, которая ей не досталась. Уже над самой головой пронёсся хищный смерч, ударил в лицо воздухом, взвихрил волосы. Уника не смотрела. Когда её убьют, она это и так узнает. Уника пела погребальную песню о счастье жить на родном берегу среди родных людей, о великом чуде – знать, что ты не одинок, что предки берегут тебя из давнего прошлого, а в грядущем ждут потомки. Уника пела колыбельную нерождённому сыну.

— ... Даже если такого понятия, как собственная воля, в природе не существует, мы всё равно должны обращаться друг с другом так, будто она есть, чтобы сохранить общество, в котором живём. Потому что иначе каждый раз, когда кто-нибудь совершит нечто ужасное, ты не сможешь наказать его. Он ничего не мог с собой поделать — его гены, окружающая среда или сам Господь заставили его так поступить. И каждый раз, когда кто-то поступит благородно, ты не сможешь склониться перед ним, потому что и он всего марионетка. А если ты считаешь, что все вокруг марионетки, так чего ж с ними разговаривать? Зачем стремиться куда-то, что-то создавать, раз все твои замыслы, твои создания, мечты или грёзы — всего лишь сценарий, вложенный в тебя твоим кукольником. — Безнадёжность, — подвёл итог Миро. — Поэтому мы принимаем самих себя и всех окружающих за созданий, обладающих собственной волей. Мы обращаемся друг с другом, будто нами движет возникшее в уме намерение, а не какой-то неведомый творец. Мы наказываем преступников. Мы награждаем альтруистов. Мы строим планы на будущее и претворяем их в жизнь. Мы обещаем и ожидаем исполнения данного слова. Всё это шито белыми нитками, но, когда каждый уверует в то, что действия ближних — это результат свободного выбора, и будет соответственно относиться к правам и обязанностям, исходным результатом станет цивилизация.

...лежа на двуспальной кровати, в комнате с задернутыми шторами и зажженной прикроватной лампой, она мысленно сказала сама себе: ага, значит, вот как сходят с ума. Раньше ей казалось, что это должно происходить как-то иначе — воображая человека (женщину, во многом похожую на нее), теряющего рассудок, она представляла себе галлюцинации, стоны и вопли; выяснилось, однако, что бывает совсем по-другому: гораздо тише и безнадежнее.

Все было хуже, чем безнадежно.

— Возвращайся, Даэрон. Найди ее прежде, чем найдет ее Келегорм, верни ее в свои леса... Пой ей песни, играй на своей флейте так, чтобы она забыла меня. Все было напрасно. Я тешил себя глупыми надеждами, потому что глупые надежды — утеха смертных. — Я не понимаю, — сказал эльф. — Ты больше не любишь ее? Берен опустил руки и поднял лицо. — Я больше не люблю ее? Да как твой язык повернулся. Но... есть то, что больше любви, Даэрон. Это смерть.

Я оделся в темноте и стал чистить зубы, глядя на себя в зеркало, но не выдержал и отвел глаза, испугавшись того, что можно узреть, если долго смотреть в молодое лицо, лишенное надежды.

По первому дебаты, по второму тоже. Щелкаю каналы, всё очень безнадежно.

Почти всегда можно понять, получится или нет, в течение первых двух недель. Поразительно, как много людей годами или даже десятилетиями остаются в кандалах, в протяженном обоюдном состоянии самообмана и ложных надежд, тогда как ответ им даётся в первые две недели.

Ничто так не воодушевляет, как сознание своего безнадежного положения.

Беззубому псу любая кость поперек горла.

Надежды опадают тихо и мягко, как увядшая листва. Людям с лирической душой при виде падающей листвы иногда становится тоскливо. Но дереву не больно. Все это так естественно, так просто. Зима готовит для себя и человека, и дерево.

Тишина как струна, воздух, Я давно поняла, поздно... Ночь темна, у окна pозы, слезы, Слезы на цветах, а лунный кот...

Полночь бьёт, сердце ждет поздно, Лунный кот, в луже пьет звезды. Hа окне в темноте, pозы, слезы, Слезы на цветах, а лунный кот... Надо лечь, надо лечь, поздно Хватит встреч, грустных встреч, слёзных. Не сберечь, не сберечь, pозы, слезы, Слезы на цветах, он не придёт...

Да, за зимой, конечно, снова теплее станет. Так уж устроен космос: за февралём – весна. Клёны зазеленеют, в марте проснутся травы. Может быть, даже встречу время готовит нам. Где-то в молитвах, в строках тихо оставлю нежность. Только вот в сердце льдинка. Вместо огня – метель. Ну, а пока что осень пледом укроет снежным всё, что отдать хотела… Жаль, что ты не хотел.

Я выключаю солнце. Вслед за осенним ветром время настанет греться у другого огня. Я выключаю небо. Листья слетают с веток, будто бы возвращаясь вновь в тишину, к корням. Мне остаётся память – нежная, словно лето. Сколько бы было жизни, если б услышал ты! Сколько бы стало яви, сколько зажглось бы света… Как же грустно прощаться. Страшно, до немоты.

Осень. Веет прохладой. Воздух послушен, тих, листья, как звездопадом, снова слетают с клёна. Ты не со мной. Не рядом. Ты обнимаешь других… Нет для меня ни жеста, ни улыбки, ни слова. Я обнимала сердцем. Сделала, что могла. Грела, ждала, шептала… Даже почти кричала! Ты не услышал. Что же… Кончились все слова. А ведь верилось в счастье… Только тебе не надо.

Мечты! Иллюзии. Сколько бы ни было людей, а катастрофы на всех хватит, каждому достанется. Если есть у вас что-то особенно вам дорогое, вы с этим лучше прямо сейчас попрощайтесь, поскольку все привычное и дорогое валится в навозную яму со строчащими без передышки пулеметами.

Мы плачем, когда осуществляются мечты.

Безнадежное дело — единственное, за которое стоит бороться.

— Сюда, доктор. Вы работали в больнице для хроников? — Я... — Вы бы помнили. — Нет, я не работал. — Видите, доктор: тут синдром Туретта, болезнь Паркинсона, некоторые не помнят своих имён. — Простите, а чего ждут эти люди? — Ничего. — Но как же они выздоровеют?! — Никак, они хроники. Мы называем их «Наш огород». — Почему? — С ними забота одна: кормить и поить.

Дыхание жизни и смерти. Темно и ужасно всё нависло, капель. Есть глубже тоски слой души, царство безнадежности. Вести оттуда тем ужасны, что не оставляют от прошлого ничего: как будто жизни во времени вовсе не было, и всё прошлое такое же тусклое пятно, как это серое небо. По-иному сказать: вот ты жил и копил всю жизнь, а когда пришел чёрный день, то из копилки нечего взять.