50 дней до моего самоубийства

— Сумасшедший! Нас же здесь все будут видеть — говорю я, не скрывая своей улыбки. — А ты представь, что здесь никого нет. Только мы одни. И эта музыка только для нас, этот воздух, эта ночь.

Однако перед смертью нужно сделать все, чего никогда не делал, и побывать там, где никогда не был.

По крайней мере, перед смертью стоило бы поехать в то место, где я пережила первую любовную трагедию.

У меня не дом, а просто тюрьма какая-то, где нельзя ни выпить, ни повеселиться. Это еще одна причина моего будущего самоубийства.

Еще одна причина моего будущего самоубийства – я неудачница.

Это была единственная валентинка в моей жизни, и это еще одна причина моего планируемого самоубийства – я никогда никому не нравилась.

Я думаю, что каждый человек хотя бы раз задумывался о суициде. Когда нам плохо, когда у нас депрессия, когда мы ссоримся с родными – нас посещает мысль о том, что больше нет смысла так жить. Людям будет намного лучше без меня.

Я всматриваюсь в свое отражение и поражаюсь тому, как ничтожно я выгляжу. Я начинаю тяжело дышать, и каждый вздох отражается сильным отголоском боли. НЕНАВИЖУ, НЕНАВИЖУ, НЕНАВИЖУ себя. Во мне просто кипит ярость смешанная с болью.

Мой истерический смех сопровождается слезами, криком. Я смеюсь. На асфальте лужа. Я смотрю в нее и вижу свое отражение. Оно такое жалкое, ничтожное, омерзительное. Истерика набирает новую силу.

Жила-была одна девочка. Она думала, что живет в прекрасном мире, который полон любви, заботы и понимания. В детстве всем кажется, что мир идеален, но вырастая, мы, к сожалению, понимает, что это не так.

Ты не несчастна. Ты накручиваешь себя. В любой момент ты можешь измениться и стать другой. Но ты не хочешь. Ты хочешь тонуть и страдать. Чтобы тебя спасли. Ты ждешь, пока тебя спасут, ведь так?

Я одна из тех идиоток, которые считают, что сменив цвет волос, начнет меняться и что-то в жизни.

— Тебе не нравится? — Как раз наоборот. Вы обворожительны. — Фу, Алекс, что за слова? Ты же всё-таки рок-музыкант! Тёлки, у вас отличные задницы в этом шмотье.

— И задница у тебя тоже не очень. — А у тебя маленький! — Что-о!?.. — ... Мозг, Стив, мозг.

Ты делаешь меня счастливым, Ты делаешь меня намного лучше. Ты заставляешь меня быть определеннее, Хотя все, что у меня есть сейчас - Это только твоя фотография.

Мы такие глупые и наивные. А главное, мы не умеем отличать хороших людей от плохих, и поэтому доверяемся каждому встречному.

Внутри меня раздается непонятная боль. Боль прошлого. Такая боль возникает именно тогда, когда очень хочется что-то вернуть, но время оказывается намного сильнее нас и оно нам неподвластно.

Все люди – твари, которые только пользуются тобой.

Хорошо, что ты этого не понимаешь и не знаешь, как это больно, когда от тебя уходит любимый человек.

— Ведь для того чтобы переспать с человеком, нужны какие-то чувства, особая химия… – Беккс, для того чтобы переспать с человеком, нужны презервативы и желание.

У каждого человека должна быть своя, пусть и небольшая, но семья. В любом возрасте: в восемнадцать, тридцать, пятьдесят – человек нуждается в поддержке семьи.

Посторонние люди понимают нас намного лучше, чем близкие.

Я не могу сказать сейчас, от кого я в большей степени не ожидала произошедшего, но я теперь точно знаю, как низко пали в моих глазах те люди, ради которых я бы захотела жить.

Когда ты наконец понимаешь, насколько твоя жизнь дерьмо и насколько ты сам являешься дерьмом, тебе остается лишь побороть себя и решиться на самоубийство. Это и есть мой случай.