Андрей Евгеньевич Быков

[Купитману по телефону] Я тебе за это обрезание сделаю... ну значит ещё одно!

Стой, Лобанов! Тысячу свою тоже возьми, купишь на неё мозги... или книжку по медицине. Лучше книжку. Мозги, я боюсь, твой организм отторгнет.

Так... быстро эволюционируем до прямоходящих и за мной!

— Романенко, я же не садист. Я же понимаю, что тебе неинтересно здесь. Поэтому, иди в VIP-палату и сделай нашему привилегированному пациенту массаж простаты. — Подождите, что-что, через... вот это вот? Я не умею. — Ну как же не умеешь, если у тебя вся жизнь через «вот это вот».

— Ну и кто мне скажет, когда вы ошиблись? — Когда роженицу в лифт закатили? — Нет... когда документы в медицинский подавали.

— Андрей Евгеньевич, я долго обдумывал ваш поступок... вы, вы... — Выхухоль? — Вы мой кумир! — О как. И ты, наверно, хочешь от меня ребёнка? Извини, я сейчас занят. Ну, может вечером.

Я не знаю, чем ты руководствовался, Лобанов. Логику я исключаю сразу...

— Андрей Евгеньевич, вы подлый и циничный! — Да, но зато опрятный.

Ты — это будущее науки, а Купитман — это прошлое науки...

...журналов с голыми женщинами ему не давать, мы точно знаем, что этот гад женат.

— Чего ты орёшь? В чём проблема? — С чего вы взяли, что у меня проблема? — Лобанов, ты же Лобанов, у тебя должна быть проблема.

— Почему ты мне врёшь? — Настя, я бюджетник. Все бюджетники врут.

Может тебя молния ударила? Ты на пианино не начал играть? Вилки к тебе не липнут?

— Андрей Евгеньевич! Вы знаете, этот ваш Борис Аркадьевич... Он же хочет у меня мозги на анализы взять! — Правильно! Вы же с дистонией не согласились. Теперь мы вынуждены у вас взять кусочек мозга, которым вы свои идиотские диагнозы придумываете.

Ну что, теперь понял, кто здесь заведующий отделением, а кто: «Эй ты, дятел белобрысый, вали с дороги!»?

Ну ладно, я могу поверить в то, что у Лобанова жена проститутка... Но что у проститутки муж Лобанов — бред!

— Галя, душа моя... Сделайте мне шприц с водой... — С водой? — Ну да, там такая простая болезнь...

Один, два... ...девять, десять... Левин, я очень хочу тебя убить... И с каждой секундой мне всё сложнее и сложнее себя сдерживать... Беги Левин, беги...

— У него анализы пришли — всём хорошо. Выписывай его. — Как выписывать?! — Лобанов, от тебя живым никто не уходил?! Не знаешь, как выписывают?

— Глеб! Ну ты где? Давай вазелин скорей, сейчас, не дай Бог, этот фашист придёт! Блин, в больнице столько нормальных врачей, нам эта падла досталась! — Я тебя тоже люблю, Лобанов!

— Ну как дела у моего любимого пациента, от которого за три месяца не поступило ни одной жалобы? — По-прежнему в коме. — Хорошо. То есть, плохо.

— А боль острая или тупая? — Острая... — Острая?! — ... Тупая. — Тупая?? — Ну, такая, — средней тупости.

Как вы посмели назвать моего интерна врачом?

В моём отделении лечат исключительно стандартными медикаментозными методами, от которых вы, собственно, отказались. А свою мочу вы можете и дома пить. Добавьте туда лимон и мяту, будет называться — «Урино-Мохито».

— Женщина-врач? Не сработаемся. — А что же мне делать?! — Смените пол! И приходите...