Пит Мелларк

— Я никогда не умела дружить. — Для начала, можно узнать друг друга. Я знаю только, что ты очень упрямая и хорошо стреляешь. — Это, в общем-то, и всё. — Нет, остальное ты просто скрываешь. — Я же говорю... — Понимаешь, друзья — это такие люди, которые делятся сокровенным. — Сокровенным? — Да! — Ого! Например? — Ну... Твой любимый цвет? — Ну это уже чересчур!

– Добро пожаловать. Как ты находишь нашу столицу? Только не говори — «по карте». – Здесь всё по-другому, совсем не так, как дома. – Хмм, по-другому. В чём именно? Например? – А-а-а, ладно. Например, мыло тут какое-то странное. – Мыло... У нас странное мыло. – Цезарь, мне кажется или я пахну розами из-за него?... Понюхай. – Хорошо... М-м-м, а я? Я пахну? – М-м-м. – О-о-о! – Ты точно пахнешь лучше, чем я. – Ну, я живу здесь дольше.

— Ты меня любишь. Правда или неправда? — Правда.

— Останься в живых. — Если увидимся, то уже в другом мире...

— Ты всё ещё защищаешь меня? Правда или неправда? — Правда. Мы с тобой такие. Вечно спасаем друг друга.

— Дайте мне морник! Я убью себя. — Если понадобится, я сам убью тебя.

— Если ты умрёшь, а я нет, у меня не останется ничего. Никого, кто был бы нужен. — Пит... — Ты — другое дело. У тебя есть семья. Ты должна жить ради них. — А что будет с тобой? — Я никому не нужен. — Нет, ты нужен мне.

Люди умирают от голода, а они пьют рвотное, чтобы жрать.

— Боже, ты умер! Ты умер! У тебя сердце не билось! — Ничего, сейчас заработало.

Ты пришла добить меня, солнышко?

Наши жизни измеряются не годами, а жизнями тех людей, которых мы коснулись.

Пит изобразил на картинах Голодные Игры. — Нравится? — спрашивает Пит. — Мерзость, — роняю я. Мне явственно чудятся запахи крови, грязи, не человечье и не звериное дыхание переродка. — Ты воскрешаешь то, о чем я все это время мечтала забыть. Как тебе вообще удалось удержать в голове столько подробностей? — Я вижу их каждую ночь...

— Не дай ему разлучить нас. Тяжело дыша, Пит сражается со своими кошмарами. — Нет. Не хочу... Я почти до боли стискиваю его руки. — Будь со мной. Зрачки Пита суживаются до размера булавочных головок, быстро расширяются, затем возвращаются к нормальному размеру. — Всегда, — шепчет он.

Я лучше Китнисс держусь перед камерами. Мне не нужны советчики. Нужно только одно — знать, во что ввязываюсь!

— Не спится? — Спалось, но не долго.

Пит задумал отдать мне... всё. Я жду, когда он заведет речь о ребёнке, ради следящих за нами камер, но этого не происходит. Значит, наш разговор не был частью Игры. Пит на самом деле искренне дал мне понять, что чувствует. – А я никому не нужен, – говорит он без нотки жалости к самому себе. Это верно, семья без него проживет. Поскорбит для приличия, так же, как и кучка приятелей, но вполне продержится. Даже Хеймитч смирится с потерей – при помощи дополнительных доз алкоголя. Лишь один человек на свете действительно пострадает от этой невосполнимой утраты. И это я. – Мне, – возражаю я. – Мне нужен.

— Они профи. Знаете, кто это такие? — Из дистрикта один. — И два. — До 18 лет они тренируются в особой академии, потом идут в добровольцы. К этому времени они — машины-убийцы. — Но здесь их никак не выделяют! Они живут в таких же условиях как и вы... И еще им, по-моему, не дают десерт... А вам дают!

— Мне бы только дать им понять, что они мне не хозяева. Даже если умру, хочу остаться самим собой. Ты меня понимаешь? — Да. А я не могу себе позволить такого...

— А потом, в тот же день, на уроке музыки учительница спросила, кто знает «Песнь долины», и ты сразу подняла руку. Учительница поставила тебя на стульчик и попросила спеть. И я готов поклясться, что все птицы за окном умолкли, пока ты пела. — Да ладно, перестань, — говорю я, смеясь. — Нет, это так. И когда ты закончила, я уже знал, что буду любить тебя до конца жизни... А следующие одиннадцать лет я собирался с духом, чтобы заговорить с тобой.

– Еще разок? Для публики? Его голос не злой, он бесцветный, а это еще хуже. Я уже теряю своего мальчика с хлебом. Я беру его руку, и мы идем к выходу, навстречу камерам. Я очень крепко держу Пита и боюсь того момента, когда мне придется его отпустить.

— Слушай, а почему я не чувствую, когда ты видишь плохие сны? — Трудно сказать. Кажется, я не мечусь и не вскрикиваю. Наоборот, просыпаюсь — и словно цепенею от ужаса. — Будил бы меня, — говорю я, вспомнив, как сама тормошила его дважды, а то и трижды за ночь. И как долго ему приходилось меня успокаивать. — Зачем? — возражает Пит. — Чаще всего я вижу, что потерял тебя. Открываю глаза — ты рядом, и все хорошо.

— Не позволяй ему забрать тебя у меня. Пит тяжело дышит, продолжая бороться с кошмарами, бушующими в его голове. — Нет, я не хочу.... Я до боли сжимаю его руки. — Останься со мной. Его зрачки сужаются до размеров точки, а потом снова быстро расширяются и возвращаются к тому состоянию, которое больше напоминает нормальное. — Всегда, — шепчет он.

Чувство прекрасного — это еще не слабость. Разве что в случае моего к тебе отношения.

Знаю, что мне нужен не огонь Гейла, подпитываемый гневом и ненавистью, а весенний одуванчик — символ возрождения, обещание того, что, несмотря на все потери, жизнь продолжается. Что все снова будет хорошо. И это может дать мне только Пит. И когда он шепчет мне: — Ты меня любишь. Правда или ложь? Я отвечаю: — Правда.

— У тебя... очень хорошая память, — говорю я, запинаясь. — Я помню все, что связано с тобой, — отвечает Пит, убирая мне за ухо выбившуюся прядь. — Это ты никогда не обращала на меня внимания. — Зато теперь обращаю. — Ну, здесь-то у меня мало конкурентов. Мне снова хочется невозможного: спрятаться ото всех, закрыть ставни. Под ухом прямо-таки слышу шипение Хеймитча: «Скажи это! Скажи!» Я сглатываю комок в горле и произношу: — У тебя везде мало конкурентов.