Андрей Дмитриевич Дементьев

Нам Эйнштейн все объяснил толково, Что не абсолютен результат. И порою вежливое слово Много хуже, чем привычный мат.

Поэзия в опале. В забвенье имена. О, как мы низко пали, Как пала вся страна.

Московская элита Собой увлечена. И все в ней знаменито. И всем вершит она.

На фоне бедности российской Постыдна роскошь торгашей.

У нас в России власть не любят, Быть может, не за что любить.

Наша жизнь немного стоит. Потому и коротка. Вся Россия тяжко стонет В стыдной роли бедняка.

Я к этой жизни непричастен. В ней правит бал одно жулье.

У меня от хамства нет защиты. И на этот раз оно сильней. А душа немеет от обиды. Неуютно в этом мире ей.

Мы — скаковые лошади азарта. На нас еще немало ставят карт. И, может быть, Мы тяжко рухнем завтра. Но это завтра. А сейчас — азарт.

Ничего у нас не выйдет. Мы из разных стай. Небо твой торопит вылет. Улетай.

Любовь не только возвышает - Любовь вершит и всё решает. А мы уходим в этот плен И не мечтает о свободе. Пока заря в душе восходит, Душа не хочет перемен.

Сомнений снежный ком Несется к нам из прошлого. Не думай о плохом, А помни про хорошее.

Я радуюсь тому, что я живу. Я радуюсь снегам и майским радугам, И птицам, прилетевшим в синеву, И солнцу бесконечно радуюсь.

Чего ты больше ей принес - Нежданных радостей иль слез?

Тишина на заре в лесу. Уползает прохлада в тень. Ели пригоршнями росу Держат бережно - Не задень.

Зимой я тоскую по лету, По вызревшей синеве, По зябкому, росному следу В пахучей, дремучей траве.

В лес весна нагрянула в апреле, Шумная — от птичьей кутерьмы. И стоят в весенних платьях ели, Будто бы и не было зимы.

Солнце упало в море, Окрасив его края. Синее с алым спорит, Как с грустью любовь моя.

Левитановская осень. Золотые берега. Месяц в реку ножик бросил, Будто вышел на врага.

Мне с летом расставаться жаль. С его теплом, Цветами поздними. Необъяснимую печаль Таят в себе Красоты осени.

Вот еще один скончался год... Мы беспечно веселы при этом. Так и жизнь когда-нибудь уйдет, Вслед надеждам, радостям и бедам.

Я лишь теперь, на склоне лет, Истосковался о минувшем. Но к прошлому возврата нет, Как нет покоя нашим душам. Да и какой сейчас покой, Когда в нас каждый миг тревожен. Несправедливостью людской Он в нас безжалостно низложен.