Цитаты на тему «поэт»

Собрав цветы на рейнском берегу, Послал бы другу их поэт, наверно. Ведь я поэт, и, значит, я могу Тебе послать ветвь сакуры вечерней. Студёным ветром сакура пьяна. В росе рассветной замерзает ива. Весна в столице — ранняя весна Как сон, проходит робко, молчаливо.

Если я чешу в затылке - Не беда! В голове моей опилки, Да, да, да. Но хотя там и опилки, Но кричалки и вопилки, А также: Шумелки, пыхтелки и сопелки - Сочиняю я неплохо иногда. Да!!!!

Никогда еще поэт не был несчастнее в полноте счастья, которое словно издевается над ним.

Когда поэту не хватает воздуха, он умирает, а когда не хватает свободы, он превращается в пророка.

Всякий настоящий поэт в глубине души мечтает собственноручно устроить апокалипсис!

Над ворохом разных дел, Ролей, примеренных в жизни, Над смехом своих детей И ожиданьями близких Несу дарованный свет, Чтоб подлинной быть в основе: Я прежде всего поэт, Потом уже — всё остальное.

«Пока не требует поэта к священной жертве Аполлон — из детей ничтожных мира, быть может, всех ничтожней он». Расскажите обыкновенным языком мысль Пушкина, и получится страничка из невропатологии: все неврастеники обыкновенно переходят от состояния крайней возбужденности — к совершенной прострации. Поэты — тоже: и гордятся этим.

не смею отрицать, что я — дурак, который пишет что-то схожее с отрыжкой. пусть так, я не обижен, но мой враг когда-нибудь прочтёт мою же книжку.

По венам поэта текут слова. Без чувств и творений поэт не жив. Стихи сочиняет не голова, А жизнь. Реальность заходит за горизонт, И красками мыслей поёт строка. Поэт не умрёт без своих стихов, Но жизнь уже будет совсем не та. Наружу словами сочится смысл, И правда сплетается между строф. Проверь, если кто-то сумел спастись, То это, пожалуй, важней всего.

Так ты поэт? Тогда ногами услышь поэзию дорог.

Поэт не всегда пишет, что чувствует — но всегда чувствует, что пишет.

Арист, поверь ты мне, оставь перо, чернилы, Забудь ручьи, леса, унылые могилы, В холодных песенках любовью не пылай, Чтоб не слететь с горы, скорее вниз ступай! Довольно без тебя поэтов есть и будет; Их напечатают — и целый свет забудет.

Мое заветное перо Люблю, когда ты так остро, Мне нравятся твои черканья И ровная строка старанья. Способно ты менять миры И вдохновения пары Туманят разум, чтоб внегласно, Картина рисовалась ясно. Словами можешь ты убить И жизнь мгновенно сотворить, Пиши моею кровью чесно О том, что нам двоим известно...

Не в многословии Ответ, Не в сложных рифмо-теоремах. Пиши яснее — коль поэт, Коль пишешь — то пиши по делу!

Растет сквозь сломанный хребет, растет сквозь рваные карманы какой-то траурный поэт, какой-то раненый и ранний.

Убежден, что поэт должен стать бьющимся сердцем своего времени. В противном случае, его имя нигде не сохранится.

Намыль вдохновеньем слова, Ступив на скамеечку славы. И кругом пойдет голова Всерьез, а не ради забавы. Поэт беззащитен, как тля. Нас пять, а быть может, и десять. Поэзия – это петля: Повесишься или повесят.

Поэты никогда не умирают: стихами прорастают в сердце к нам.

Если заметишь на сцене птицу, Крылья которой покрылись пылью, Знай: она их отряхнуть стремиться, Сделав для зрителей сказку былью.

Творчество — странная штука. Ты можешь написать сто стихотворений — и их никто не заметит. А можешь написать одно — и его будут цитировать в Интернет налево и направо и выдвигать тебя на множество премий. Но при этом гораздо более важным может оказаться чей-то один единственный отзыв на никем не замеченное стихотворение двадцатилетней давности. В одном отзыве может быть в миллион раз больше эмоций и тепла, чем в тысячах бездушных «лайков» и «репостов». Вот ради таких отзывов поэт и пишет стихи.

Поэт может стареть, это необратимо, но стариком не должен становиться.

Поэт, впиваясь в даль влюбленным взглядом, Мечтал неясный образ передать, Но красоту твою предугадать Не довелось ни песням, ни балладам.

Гореть положено поэту. Прозаики – тяжеловесы, им нужна тишина, покой, и много часов невылазной работы. С годами это способ дышать, система кровообращения.