Надея Ясминска

Часто люди, которые когда-то мечтали попасть в книгу, потом попадали в газеты.

Как бы ни была переполнена душа, в ней всегда останется место для еще одной книги.

— С чем вы предпочитаете кофе? С сахаром, молоком, корицей? — Предпочитаю с книгой.

Не жди, что в руки случайно попадет книга, которая откроет тебе глаза. Не жди человека, который вдруг придет и изменит твою жизнь. Ищи — возможно, они тоже ждут.

Когда мне грустно, я читаю смешную книгу. Когда сильно взволнована — спокойную и неторопливую. Как будто я — одна чаша весов, а книга — другая. После недолгого колебания все приходит в равновесие.

Едва знакомый человек сразу становится ближе, если на его полке стоят твои любимые книги.

— Что ты делаешь? — Читаю мир. — Его нельзя прочитать! — Можно. Просто не все знают, как выглядят буквы.

Книга, как льдина, часто держит тебя на плаву в океане неурядиц и забот. Но это лишь поддержка, а не решение. Лед тает, и страницы заканчиваются. За это время ты должен успокоиться и понять, как научиться плавать самому.

Оставляя закладку между страниц, ты словно вешаешь на ворота дома табличку с надписью «Я вернусь».

Читая добрые книги, мы поливаем цветы, которые растут в нас.

Интересно, почему есть цвет бедра нимфы и лягушки в обмороке, но нет цвета книжной страницы? Ведь это особенный цвет со множеством оттенков: книжная страница у окна, книжная страница возле свечки, старая книжная страница... У романа один тон, а у сказки — другой.

Каждый сам пишет книгу своей жизни. Но другие всегда норовят сделать пометки на полях.

В детстве я считала, что книга — это растение из чудесного края, ведь у нее есть листы и корешок. Толстый корешок и много листов — дерево. Тонкая книжка без картинок — трава, а с картинками — цветок. И перед сном я часто думала: что за волшебник выкапывает все книги и приносит нам?

Прошлое — то, что порой выпадает из старой книги засушенным цветком.

Порой жизнь напоминает увлекательный роман. Но очень немногие хотят заглянуть на последнюю страницу.

Есть зимние книги. Не те, что о зиме, а те, что делают уютной метель за окном.

Некоторые люди пытаются убежать от себя. А я наоборот, все стараюсь себя догнать. И хоть немного пошагать вровень.

Без кошек на свете было бы совсем одиноко.

Иногда, глядя на книжную полку, думаешь: вот он, настоящий пиратский тайник. Сколько сундуков с сокровищами!

Три самых вкусных запаха? Запах горячего кофе, свежей выпечки и страниц новой книги.

Книги на магазинных полках похожи на розы в саду из «Маленького принца». Их ещё никто не приручил. Но стоит купить книгу и полюбить её, как она превращается в особенный цветок на твоей маленькой планете. Пальцы привыкают к переплету с чуть надорванным корешком, рисунок на обложке кажется единственно возможным. Эта книга сразу открывается на перечитанном много раз отрывке, и на страницах есть вмятинка от закладки. Когда кто-то просит её на время, то говорит: «Не бойся! Если вдруг потеряю, куплю тебе такую же». И не понимает, что другой такой нет.

Идея, которая хоть раз была озвучена, – уже живет. Внутри тебя, вокруг тебя. Она незрима. Но может наполниться красками, если захочешь. Обрести форму и имя. А может умереть, если ты испугаешься, забудешь ее или – что обиднее всего – просто поленишься воплотить.

Каждый прожитый день… это и есть дерево. Цветущее или колючее. Прямое и гладкое или уродливое и скрюченное. Есть рощи, но есть и дебри, непролазный бурелом.