Мор, ученик Смерти

Люди не более способны изменить ход истории, чем птицы — небо. Все, что они могут, — это воспользоваться моментом и вставить свой небольшой узор.

— Но ты не Смерть! Ты только выполняешь его работу! — СМЕРТЬ ЕСТЬ ТОТ, КТО ВЫПОЛНЯЕТ РАБОТУ СМЕРТИ.

— В чём заключается веселье? — Вот в этом! — Так веселье — это когда ты взбрыкиваешь ногами что есть сил? — Частично и в этом. Брык! — И слушать громкую музыку в жарко натопленных комнатах — веселье? — Наверное.

Справедливости нет. Есть только Я.

Погруженный в алкогольную ванну мозг упорно выбулькивал сигналы тревоги.

Я не боюсь Смерти; я сделал его таким популярным, что теперь он у меня в долгу.

Его точило неприятное, тревожное предчувствие — словно он вот-вот вспомнит то, что еще не случилось.

История имеет привычку менять людей, которые воображают, что это они меняют её.

— А можно научиться ходить сквозь стены? <...> — С помощью магии? — Без, — ответил Мор, — просто так. Это возможно? — Ну, тогда надо выбирать очень тонкие стены, — посоветовал Кувыркс. — А ещё лучше пользоваться дверью. Вон та как раз подойдёт, если ты явился отнимать у меня драгоценное время.

— ... Научившись ходить сквозь стены, я смогу делать вообще что угодно. — Очень глубокая мысль, — согласился Кувыркс. — Я бы даже сказал, философская. И как зовут ту юную даму, что по другую сторону стены?..

Он ведь Смерть, к твоему сведению. Мрачный Жнец. Важная персона. Он не кто-то, кем становятся. Он — тот, кем являются.

— В котором часу здесь бывает заход солнца? — Обычно нам удаётся воткнуть его между днём и ночью.

— Знаешь, что происходит с мальчиками, которые задают чересчур много вопросов? Мор на мгновение задумался. — Нет, — в конце концов промолвил он. — Что? Воцарилось молчание. — Разрази меня гром, если я знаю, — произнес Альберт, выпрямляясь. — Наверное, они получают ответы, а затем используют их для своего блага.

Должно же существовать специальное слово для микроскопической искорки надежды, которую вы опасаетесь лелеять, боясь спугнуть одним признанием факта ее существования. Это все равно что смотреть на фотон. Можно лишь бочком-бочком подобраться к ней, смотря мимо нее, проходя мимо нее, и дождаться, пока она станет достаточно большой, чтобы смело взглянуть в лицо этому миру.

— Но ты — Смерть! — воскликнул Мор. — Ты занимаешься тем, что ходишь и убиваешь людей! — Я? Убиваю? — отозвался Смерть, явно оскорбленный до глубины души. — Да как тебе такое могло взбрести в голову? Людей убивают, но это их личное дело, здесь я ни при чём. Я вступаю в игру после того, как это событие свершится. Моя обязанность — заниматься человеком с момента убийства и дальше. В конце концов, ты не находишь, что мир, в котором людей убивают и после этого не умирают, заслуживает название чертовски глупого мира?

Здесь вращались исключительно сливки общества, во всяком случае, те его компоненты, которые всплывают на поверхность и которые благоразумнее называть сливками.

— Умники никому не нравятся, — ответила она с толикой удовлетворения в голосе. — От нас ему хлопоты, понимаешь.

По крайней мере, ситуация обрела ясность. Когда делаешь шаг с обрыва, жизнь моментально принимает очень чёткое направление.

Я страшусь не смерти. Я страшусь того, что настанет после.

Факт жизни: каждый находится либо по одну сторону стены, либо по другую.

Воистину, путь озарения подобен полумиле битого стекла.

Предположим, ты выйдешь отсюда и начнешь слоняться по дворцу. Один из стражников, скорее всего, заметит тебя, подумает, что ты вор, и выстрелит из арбалета. Я хочу сказать, в его Реальности ты будешь вором. Хотя на самом деле это не так. Но мёртв ты будешь также, как если бы это было чистой правдой. Вера — мощная штука.

А ведь Смерть, должно быть, самое одинокое существо во вселенной. На великой вечеринке Вселенной он всё время проводит на кухне.

Мор уже знал, что от любви человека бросает то в жар, то в холод, что любовь делает человека жестоким и слабым. Но что она делает тебя ещё и глупым — это ему было в новинку.