Лора

Разве ты не понимаешь, чем все может закончиться? — беззвучно спросила она мужа. Другой мужчина сказал, что любит меня. Мужчина, который в номере Лондонского отеля восторгался моим телом. Мужчина, который сказал, что рай в его представлении — это просыпаться каждое утро в постели со мной, и только со мной. Мужчина, который сказал, что я для него дороже всего на свете. Всего на свете.

Когда ты ушел, я не проронила ни слезинки. Просто не могла. Я не бросила тебя. Я не переставала тебя искать. Никогда. И ты вернулся. Это ведь был ты? Темная фигура, сидящая ночами у моей кровати.

Люди ведь шумные. Они должны быть очень шумными. Их машины, их музыка, их бесконечные разговоры. Люди всегда шумят. Все. Все шумят, потому что боятся тишины. И все бегут, только бы не отстать, выбиваются из сил, хватаются зубами за любую возможность, стирают пальцы в кровь, срывают ногти, теряют души в своём стремлении не выбиться из течения, не раствориться в одиночестве, потерянными и забытыми всеми. Никто не понимает, что страховки от одиночества не существует.

В одну секунду человек теряет всё – желания, стремления, даже мечты. Он застывает в своём горе, неподвижный, окруженный вихрем чужих жизней. Его душа кричит, но кто услышит этот беззвучный крик? Все пробегают мимо, никто не обращает внимания на его страшный, тоскливый вой. А ведь он был таким долгим, таким беспомощным, таким кровавым, как эти цветы, чей сок просачивается между моими сжатыми в кулак пальцами.

— Па, а я когда умру? — Ты — никогда. — А если от холеры? От холеры, па? — Руки мой и ногти не грызи... <...> — Валерочка, не бойся. Тебе ещё не скоро. Сперва бабушка умрёт с дедушкой, потом тётя Лора с дядей Вовой, потом уже тетя Мира с дядей Ариком умрут. Бирце лон гийорен. — Мам, хватит, не пугай ребёнка. — Что такого? Я же ж говорю — когда это будет?

— ... Это меня ищут... — ... Я чувствовал, что здесь что-то не то [отворачивается]... Конечно, поссорилась с ними и уцепилась за меня. Уходи... Я не хочу тебя видеть... — Что?.. — Ты такая же, как и все... — Но... — Если ты не уйдёшь, уйду я... — Подожди... Подожди! [обнимает] Мы же объединили силы, правда? — Да?... Ну, в следующий раз. Мне надо бежать. — Гретель!

По всеобщему заблуждению нет ничего легче, чем вовремя собраться с силами; стоит только захотеть, и они появятся сами собой

...для писателя очень важна дисциплина. Начинать нужно с начала и описывать все по порядку.

На вещи всегда можно смотреть по-разному, все зависит от угла зрения.

Когда читаешь что-нибудь, приятно сознавать, что автор… словом, автор знает, о чем говорит.

Деньги слепят глаза, равно как и дорогая одежда, и драгоценности. А ведь все это не более чем блестящий фасад, за которым скрываются наши прегрешения и ошибки…

— Что делаешь, Матти? — Взламываю Пентагон. — Ладно, пойду поищу кофейник.

— Не бойся, детка, живые не могут причинить нам боль. — А мы им? — Они и сами с этим прекрасно справляются...

— Это война, Лора. Это война. Как тут остановишь? — Долли, но за что воюют? — Лора никак не могла взять это в толк. — Из принципа, — ответила Долли. — Для войны ведь одна вещь нужна — принцип. Больше ничего не нужно. Все остальное — только поводы да оправдания.