Мария Борисова

Как древнерусская природа Прекрасна в ясный летний день! Под необъятным небосводом В ней всё: цветы, вода и тень В такой гармонии, что душу Переполняет через край Восторг. Вдыхай, смотри и слушай, И каждый миг в себя вбирай!

Хандра от жары мне понятна, Я даже привыкла уже: На солнце возникшие пятна В твоей отразятся душе.

Но вдруг заныла странной болью Душа, узнавшая края, Где жизнь моя была иною, Где счастье было — неземное Благословенной той весною... Но, может, там была не я...

Божественно и ново, От века нам дано, Владеет миром Слово И правит им оно. В кружении беспечном Среди вещей и лиц На нас повеет вечным С подмостков и страниц Мы осознаем снова, Уверовавшись в том, В начале было Слово, А прочее — потом.

В небе ласточки — лишь силуэты. Добывают птенцам пропитанье. Засмотрелась на их пируэты... Что мне слышится в их щебетанье?

Так тихо... уже рассветает, Неспешно кончается ночь, Минуты сбиваются в стаи И тут же уносятся прочь.

Творите мыслью и строкой, Явив фантазию и смелость, Придумайте меня такой, Какой бы видеть Вам хотелось.

Поэт читал стихи, но вот Вошёл вальяжный рыжий кот. Пусть не поэт, пусть не артист, Зато красив, зато пушист. Тот кот отвлёк вниманье дам, И вздох пронёсся по рядам. Уже стихи им ни к чему, Их руки тянутся к нему.

Обдавая то стужей, то зноем, Вестовые дождей и снегов, Неустанно кружат над Землёю Ветры — вольные дети богов.

Бессонница. Лекарства не найти От мыслей, не сбежать и не укрыться. Надежда заблудилась по пути, Сидит на ветке бесприютной птицей.

За терпенье воздастся сторицей, И однажды прольются, тихи, То ли слёзы над чистой страницей, То ли эхо бессонниц — стихи.

Опять — во власти ожиданья. В себе я снова не вольна. Неисполнимостью желанья Душа отчаянно больна.

Когда не рада свету дня, Одна лишь мысль мне душу нежит, Что для тебя и для меня Дожди идут одни и те же.

Ну хотя бы чуть-чуть позитива... Кофе горек, лишён аромата... И душе моей так сиротливо, Словно в чём-то она виновата.

Солгите мне, что любите меня, Что без меня не можете ни дня! Обмолвитесь об этом, хоть шутя! Ведь я — как неразумное дитя. Ужель так велика цена словам? Солгите мне, и я поверю Вам!

Древний рок глядит на нас с усмешкой, Неуютно стало при дворе. Для него не люди мы, а пешки, Просто пешки в шахматной игре.

А мысли только о тебе. Пусть я — лишь штрих в твоей судьбе, Но то, что мне дано судьбой, И в вечность я возьму с собой.

Но ведь у всех желанье есть Сюжет по-своему прочесть, Вплести во сне ли, наяву Иной узор в его канву.

Мы все халифы лишь на час, Творили люди и до нас.

Но жестоко я судьбой отмечен, Призрака отца мне не забыть. «Быть или не быть» — пустые речи, Я ведь твердо знаю, что не быть.

Так редки радости теперь. Растёт число моих потерь... А прибывают лишь года, Как в половодие вода.

Всё прошло... Всё проходит когда-то, Но простить и забыть не вольны... Скорбной тризной для нас эта дата: Сорок первый — начало войны.

Жизнь бьёт всерьёз, порой до слёз, Всё больше терний, меньше роз.

Времени стремительные воды Бег не остановят ни на час. Ведь с собой от нас уносят годы Жизни близких, свет любимых глаз.

Новый год... Их много было разных, Каждый в хвойных лапах радость нёс. Прежде я любила этот праздник, А теперь сдержать не в силах слёз.