Роджер Маккензи

— И почему это, скажите на милость, люди, словно специально, производят туалетную бумагу, похожую больше на фольгу? — Сердца наших людей тверды как камень, — насмешливо подхватил Роджер. — Ну а зады — из нержавеющей стали. Думаю, это способствует формированию национального характера. — В таком случае, наверное, шотландцы вообще лишены нервных окончаний, — со смехом добавила Клэр. — У людей, способных скакать верхом в килтах, кожа на задах не уступает по прочности той, из которой делают седла!

— Ты так говоришь, словно не любить виски — преступление! — возразила Брианна, улыбаясь Роджеру над чашкой. Он приподнял брови и строгим тоном заметил: — Но, моя дорогая, здесь Шотландия. И нелюбовь к виски — конечно же, преступление! — Ах вот как! — воскликнула Брианна, имитируя шотландский акцент. — Остается лишь надеяться, что за это не предусмотрена смертная казнь!

— Уж мы наверняка пытались выбирать другие пути. Ты разочарован? — Нет. Мы хотели, чтоб камни вернули нас домой, и они это сделали.

— Она смогла поговорить об этом? — Нет, ей еще очень больно. Я не уверена, что она вообще сможет. Может, она когда-нибудь скажет папе. — Ужасно, когда внутри тебя находятся такие слова и приходится говорить их другому.

— Я тоже поеду. Ты призвал меня, тогда, на собрании у костра. «Будь со мной, сын моего дома», — ты говорил всерьез? — Ты знаешь, что да. — Я тоже всерьез. Бывает время для мира, а бывает время для крови. Я буду с тобой.

Каждая нить по отдельности тонкая и хрупкая, но вместе они становятся прочными. И верёвка всё выдержит.

— Это было милосердие? Или чтобы он наверняка умер? — ...

— Мне было так страшно. — Мне тоже. Потому что, хоть меня и спасли, часть меня тогда умерла. — Я знаю, каково это. Поверь, знаю. — Всегда хотят вернуть старого Роджера, но... я больше никогда не буду этим человеком. Я изучал историю, преподавал ее, а теперь живу в ней. Когда я увидел эту карту, то подумал: вот, кто я теперь — повешенный. Может, такова моя судьба? Мой собственный предок пытался меня убить. Может, я не должен был родиться? — Это неправда. — Пожалуй, нет. Но я изменился. Помнишь, ты спрашивала меня о предсмертных словах? Я думал, что знал, какими они будут. Но главное, чье лицо я видел последним. Твое...

Я всегда буду петь для тебя. Неважно что, неважно где, слышишь ли ты меня и есть ли у меня голос. Я всегда буду петь для тебя.

— И что теперь? Вернутся домой? Тебе легко сказать, ты закопал свое оружие — свой голос. А теперь смеешь использовать его против меня. — Ты прав, я его закопал. Но пора снова подобрать его и бороться. Ты сможешь? — Не знаю. — Тогда откопай свое оружие и возвращайся со мной, пока не узнаешь.

— Почему? Почему ты остановил меня? Я видел, как ты смотрел со скалы, я знаю, что ты думал! У тебя есть все — жена, которая тебя любит, ребенок. А ты все равно не хочешь быть с ними! Когда на тебя надели петлю и ты умирал, что ты видел? Что ты видел во тьме? Что ты видел!? Скажи мне, что ты видел!? — Я видел лицо своей жены. — Значит, сбежать нельзя? Даже умирая, я буду видеть ее лицо?

Пускай история забудет мое имя, лишь бы мои слова и дела помнили те, кого я люблю.

Люди живут и умирают согласно своим словам, они задают форму нашим мыслям и делам и зачастую нам самим. Они как пули, выстрелив, мы не сможем остановить их. Они могут поразить. Поэтому выбирайте их мудро, пускай они будут осмысленными, будьте достойны их. Особенно ваших последних слов, они переживут нас.

В конце концов любовь всех нас делает глупцами.

Слова имеют последствия.