Виктор Багров (Татарин)

Свободу Анжеле Дэвис!

— Негр, go go. — Nigger? Whom you called nigger? — Зря ты его негром назвал. — А он кто? — Афроамериканец. — А какая разница? — Ниггер – это для них ругательство обидное. — Да меня в школе так учили: в Китае живут китайцы, в Германии немцы, в этом Израиле евреи, в Африке негры! — Вот суки, раков не дали поесть.

— Слышь, Дань, он не уходит. — Брат! — ...а потом в Николаевский банк зашел, спросил — мать-то записала всё, а мне охранник, козел, говорит: нет такого. Ну, думаю, всё... Если в музее никого... Денег-то нет, паспорт на каждом шагу спрашивают. Хорошо, штаны милицейские надел.

Вещь! Настоящий? Чапаевский! Во были времена!

— А че это? — Русский украинскую мафию пострелял. Пришел вечером в ресторан «Львов» и всех убил. О, сейчас гранатами с газом стрелять начнут. — Ты-то откуда знаешь? — Ты что, кино не смотрел? — Я остаюсь! Я остаюсь! Я буду здесь жить!

— Чё тебе надо, не понимаю я по-вашему нихера! <...> — Я полицейский! — Да ладно, я сам милиционер.

— Слышь, братан, как мне до города добраться? — На такси. — Слышь, земляк, а где здесь русские живут? — Москаль мне не земляк. — Бандеровец? — Чего?! — Ну ладно, парни, пока.

— Поедешь со мной в Америку? — Да хоть в Африку.

Ну, ты с этим особо не затягивай, простатит такое дело, брат: не встанет в нужный момент — и все.

— Чё ему надо? Раков захотел? Чё тебе надо? — «Грязь» — говорит, «Грязная пища, раки со дна грязь едят, их есть нельзя». — Грязь. Чего? Да ты на себя посмотри — чёрный, как сволочь. Ты «Мойдодыр» читал? А ну пошёл отсюда!

— Welcome to the United States! — Thank you very much! Вот уроды...

Вы мне, гады, еще за Севастополь ответите!

— У вас сало, яблоки есть? — А вам зачем? — Вы везёте с собой продукты? Яблоки? Сало? — А здесь разве не продают? — Вы не поняли. Это карантин. — Болеете?

— А в чём сила, брат? — А вот в чём: в деньгах вся сила, брат! Деньги правят миром, и тот сильнее, у кого их больше! — Ну хорошо, вот много у тебя денег. И чё ты сделаешь? — Куплю всех! — И меня?..

— Нет, Киркоров мне не нравится. Слащавый он какой-то, подкрашенный весь, подпудренный как баба... Весь такой... Одно слово — румын. — Так он болгарин... — Да?! А какая разница...